¡Más madera!

"WHERE IS RUFUS NOW?"

2007-09-19T07:59:00.000-07:00

O incluso podríamos decir aquello tan cinematográfico de: “¿Ha visto a este hombre?” Rufus T. Firefly, Presidente de Freedonia, misteriosamente ausente. No será fácil, por supuesto se encontrará disfrazado. Podría ser ese “multador” (¿qué nombre tienen realmente los que te multan cuando aparcas en Zona Azul? Porque policías no son) que te saca de quicio, ese funcionario que hace su trabajo (es decir, 3 horas de trámites y a casita con las manos vacías) o esa ancianita indefensa, a la que ayudas a cruzar la calle y termina metiéndote bajo las ruedas de un autobús. La cuestión es que ha desaparecido, y aquí comienza la “Campaña Oficial de Búsqueda y Recuperación de Rufus”, la COBRR. O lo que es lo mismo, el movimiento “Where is Rufus now?” Si el SETI se dedica a buscar OVNI’s, pues nosotros a buscar Rufus, que seguramente resultará mucho más divertido. Incluso podríamos hacer chapas, pero no, lo siento: aunque se trate de buscar a Rufus, no no y no… no usaremos el klingon como lengua homologada.

¡Que la caza comience!

Carta de Rufus a Mr. Hyde

2007-06-03T17:33:00.001-07:00

Hace mucho tiempo que desistí de comprender las respuestas de mi buen amigo, a la par que contrincante intelectual Rufus. Sin embargo, siento especial adicción por proponerle preguntas que den lugar a su especial verborrea sarcástica y descontrolada. La última vez se me ocurrió preguntarle por las recientes elecciones municipales y autonómicas. He aquí la respuesta, no apta para mentes sensibles y espiritus que hacen gala de seriedad y virtud:

Estimado Prof. Ritliz, de Birtzkiz:

Le remito la presente, en discusión y respuesta, a los planteamientos y preguntas de la precedente a la presente. Tiempos verbales, epistolares, aparte me veo en la obligación de sacarle de su error y llamarle al orden. En nuestra sociedad, pequeña pero eficiente, tan honorable como secreta, nunca nos hemos propuesto conseguir la perfección mediante la aceptación de la predestinación, y más cosas acabadas en ón que, a fuerza de contestarle, han venido borrando a lo largo del tiempo la tilde de mi teclado. Conozco bien a los de su clase, mi buen profesor, se creen que todo es patatín patatán, que si Aristóteles y Platón y olvidan a los grandes clásicos. No critico a los maestros griegos, no intento denigrarlos, bien sabe usted mi respeto por ellos. Solo digo que eran una pandilla de viejos con barbas ovejunas, mirar satírico, más preocupados por los impúberes que iluminaban sus bajos que por el verdadero conocimiento.

Este conocimiento, mi buen amigo, no se aprende con los Antiguos ni con los Modernos, ni siquiera con los Contemporaneos. Es un saber que hemos destilado poco a poco, en el seno de nuestra sociedad. La pregunta es: ¿qué puede haber destilado el seno de una sociedad masculina? Bien, no quiera saber la respuesta, porque le conozco y sé bien que su alma es fácilmente impresionable. Finalmente, hemos descubierto que todo se debe al por qué de cómo, en un principio que se eterniza hacia el infinito nanométrico, nos vemos obligados a la cuadratura del círculo empezando por entender que ni el sindicato de círculos permite tal cosa, ni el cuadrado se avino a tal ataque a su honra. En definitiva, que nos encontramos con caras largas, cuerpos mustios y todo debido a esa manía suya, mi buen amigo, de querer saber el motivo de todo y el por qué de la existencia.

Creo que con la presente he sabido plasmar claramente la respuesta a la cuestión principal y primordial, sine qua non, Incitatus en la alfombra no, que nos lleva a esta situación que no diré que nos guste sino todo lo que en enjundia el respetable pudiera esperar. Sin más motivo considero satisfechos sus intereses, en lo referido a su cuestión planteada con meridiana claridad: “¿Pero quién demonios ha ganado las elecciones?”. Sin más dilación y en prueba de cordial afecto, reciba un saludo amistoso y mi firma más molona.

Atte.

Rufus T. Firefly

Presidente de Freedonia, desde su retiro en Arkham Assylum

Delirios del primer soñador

2007-04-27T21:26:00.000-07:00

Como lo del meme ya me cansa, y además ya es muy tarde para sentirme creativo, aquí os dejo un escrito del pasado. Por tanto, de alguien que yo fui, un espectro tenebroso que habita en los rincones de mi ser y, de vez en cuando, me da algun que otro susto.

En los albores de la humanidad, como suele decirse, los seres humanos iban y venían. Sin más, solo esclavos de sus pasiones. Comían para saciar su apetito, dormían cuando estaban cansados y engendraban hijos por la necesidad de ver su especie perpetuada. Un día uno de estos hombres encontró una flor. De color rojo encendido, parecía una llama en todo su esplendor. Era tan bella que el hombre deseaba cogerla, pero no sabía como. Finalmente se quedo mirándola, y al cabo de unos dias la flor se marchitó y murió. Una lágrima cayó de los ojos de aquel hombre, y desolado comenzó a recorrer el mundo. Buscaba su flor. Finalmente, rendido, agotado... cayó dormido en una cueva. De repente despertó... animado por un fuego interior hasta entonces desconocido se puso en pie y buscó arcilla, agua... mezcló y remezcló. Todos lo tenían por loco… Porque, ¿quién sino un loco pierde el tiempo de esa manera? Lo importante es conseguir alimento, un lugar donde dormir, asegurar el mañana de tu prole... Pero no, aquel hombre seguía inmerso en su locura sin sentido, atareado con piedras, plantas… pulverizando, mezclando… Se pasaba el tiempo sentado, mirando fijamente la pared, volviendo después la vista a sus dedos. A veces con moviendose como llevado de una pasión incontrolable. Otras, despacio, como hundido en sus meditaciones de demente apariencia.

Un día, por sorpresa, dio un grito de júbilo. Tomó el trozo de piedra donde preparaba sus mezclas y, con mayor afan que nunca, comenzó a amasar, mezclar… Esta vez sin frustración, su mente diáfana parecía haber encontrado su sueño. Fue hasta la pared de la cueva y, allí, con sus dedos mojados en algo parecido a la sangre, tan encarnado como el cielo durante un atardecer de verano, dibujó algo... Al principio torpemente, un simple borrón en la pared. Pero poco a poco, conforme la roca absorbía la tintura y el hombre, fijándose en el detalle o ayudado por alguna ramita, adquiría pericia, aquel borrón iba tomando forma. La forma de una flor: una amapola.

Aun hoy en día hay quien cree que quien pasa su tiempo soñando es un loco, un lunático que no aprovecha la vida para aquello a lo que dan importancia los demás: comer, dormir, conseguir un coche, un sueldo... Por suerte el escepticismo no ha cortado las alas al soñador: aun hoy, alimentados por la ilusión de algo que solo reside en nuestros corazones, seguimos buscando en el arte la forma de los sueños que otros no pueden crear... Bailando, escribiendo, pintando, tallando... puede que solo seamos locos con un poco de barro de color. Pero mientras aun busquemos nuestra amapola, mientras luchemos para que no se marchite en el más íntimo de nuestro sueños, podremos decir que hay futuro: que somos poesía.

Meme... si fuera...

2007-04-11T16:34:00.000-07:00

Recibo de "Utopia existe" el encargo de seguir adelante con un meme bastante concretivo, concretante y más derivados de concreto que no existen en el diccionario. Aquí dejo mis resultados y después pasaré a mencionar a los galardonados con la posibilidad de continuarlo:

Si fuera un mes: Sería Enero, pero no esos Eneros de ahora, que dan gato por liebre, sino aquellos de antes en los que el invierno era invierno, y daba gustito salir a pasear hasta sentir que se te helaba la nariz. Volver a casa, esa agradable sensación de calorcito que te iba invadiendo… pero ya no tenemos invierno.

Si fuera un día de la semana: Martes, quizá por mi afinidad con el dios mitológico (aunque molaba más cuando era griego y se llamaba Ares), y que me perdone Plutón, pero a él no le dieron día.

Si fuera un momento del día: El anochecer, cuando la oscuridad cae y el maldito sol se oculta, cuando las tinieblas nos rodean y el más inocente sonido puede ser presagio de algo horrible.

Si fuera un planeta: Plutón… ay no, vaya, que no es un planeta… Claro, siempre atacando al mejor. Pues Venus, porque como todo el mundo sabe la vida es sexo y muerte. También dinero, pero eso va implícito en ambos.

Si fuera un animal: Tiburón, tienen claro que su vida es depredar y poseen la fisiología mejor adaptada a su medio. Estupendos animales.

Si fuera un mueble: Cualquier arcón misterioso, al que todos nos enfrentamos en algun momento de nuestra infancia y nunca nos atrevemos a abrir.

Si fuera un líquido: veneno, de cualquier clase, aunque por alguna extraña razón, más estética que práctica, adoro el veronal. Es un somnífero, pero en la cantidad adecuada…

Si fuera una fruta: el plátano, y no seáis maliciosos mis malpensados lectores, es simplemente que contiene mucho potasio, baja la tensión (sanguinea), y yo suelo ser una persona muy pacífica.

Si fuera un instrumento musical: Desde que descubrí la sinfonía nº 1 en Sol Mayor, de Bach, me gustaría ser chelo o interpretarla como Yo-Yo-Ma… creo que me va a resultar más fácil ser chelo.

Si fuera una canción: “Too much love will kill you” de Queen, “I’ll kill you if you don’t come back” de MeatLoaf o cualquier tango de Gardel.

Si fuera una comida: Pues una buena “jartá” de carne a la brasa, que es lo que más puedo llegar a disfrutar cuando estoy a la mesa.

Si fuera una parte del cuerpo: El corazón, guerrero infatigable, en el que nadie repara para agradecer su trabajo, y poco nos importa hasta que presenta la dimisión.

Si fuera un objeto: Voy a ser poco original, teniendo en cuenta quien me ha pasado el testigo y su respuesta, pero… un libro, porque han sido compañeros, maestros y amigos… y algunos tan infumables que han sido más bien ese pariente pesado que se pasa por casa justo cuando uno se sienta a comer.

Si fuera una asignatura: Otra poco original… Historia, porque nada ocurre que no haya ocurrido ya, y todo se repite hasta la saciedad. Porque es una materia vibrante, fascinante y… ¿por qué solo lo vemos así un puñado de personas?

Si fuera un número: el 6, el 9 o el 13.

Si fuera un coche: Un Audi, cualquier modelo.

Si fuera un color: negro

Si fuera una ciudad: Roma, donde cada pequeño cachito de piedra tiene Historia, con mayúscula, lugar de donde todo procede tal y como lo conocemos.

Si fuera el mar: el Ponto Euxino.

Si fuera un idioma: El castellano, obvio.

Si fuera una flor: no sé… cualquiera, siempre que no sea muy llamativa, me gusta la discreción.

Si fuera un verbo: leer, gran costumbre, mejor afición.

Si fuera una estación: Invierno… ah, que sencillo.

Si fuera una prenda: zapatos, posiblemente porque creo que en 20 años, entre la moda y el calentamiento global, será lo único que podamos llevar sin asfixiarnos.

Si fuera un cuadro: “Saturno devorando a un hijo” de Goya. Siempre soy demasiado consciente de la oscuridad que envuelve todo corazón humano.

Si fuera un monumento: el obelisco de la reina Hatshepsut, en Karnak

Si fuera un país: España o China.

Si fuera un lugar: la terraza, sobre mi huerta, a la hora de la siesta… un momento tan tranquilo, tan sublime, que hasta los pájaros pían bajito.

Si fuera un deporte: no entiendo el concepto jejejeje…

Si fuera un integrante de un grupo: MeatLoaf, lo que llegaría a divertirme con mis paranoias en el escenario.

Entrego el mando de mis legiones, como legados de mi persona a todos los efectos a Sometimes, Katshumoto y Zirrus, por orden mía que firmo como consul del año presente: Vae victis!

(Lo de orden viene siendo por no salirme del papel, no vaya a tener una rebelión a estas alturas de campaña).

Terror clásico... ¡¡¡¡boooooooohhhh!!!!

2007-04-01T15:48:00.000-07:00

Cuando yo no era más que un tierno infante, cuyo único contacto con el terreno de lo macabro eran las muchísimas novelas de Agatha Christie apiladas en mi biblioteca, nombres y personajes, sin los que hoy yo no sería yo, formaban parte del terreno inconmensurable de mi evidente ignorancia. Entre muchos de aquellos elementos que entonces ni existían para mí, y que ahora ocupan un lugar en el panteón de mis favoritos, se encontraba el actor Vincent Price. Cuando se habla de cine de terror casi todo el mundo prefiere mirar hacia otro lado. Creen que es un género casi maldito, y las únicas películas que se reconoce ver son aquellas conocidas como de “terror psicológico”, cuando en realidad todo terror lo es por cuanto se trata siempre de un estado del ánimo.

Uno de los actores menos reconocidos actualmente es Vincent Price, que sin embargo supo encarnar personajes sumamente inquietantes, en filmes llenos de misterio y suspense. No se trataba del susto fácil, ni de repugnar especialmente al espectador. Se trataba de transmitir, en la trémula vibración de una voz que surge de ultratumba, o con una mirada que encierra la más desquiciada de las locuras homicidas, la certeza de que en este mundo no hacen falta monstruos que temer, porque ya hay seres humanos para ocupar su lugar en nuestras pesadillas. “La Mosca”, de 1958, o bien “Los crímenes del museo de cera” son auténticas obras maestras de un tipo de cine que nadie quiere hacer ya. Nadie se atreve ya con ningún relato de Poe, y sin embargo Roger Corman supo realizar una más que aceptable adaptación de “La muerte y el péndulo”, en la que Vincent Price supo darse por entero y que no dejo de revisitar, como un lugar que me mantiene unido a la mejor tradición macabra del cine de serie B.

Os dejo, como homenaje, con un corto realizado por Tim Burton en su día, dedicado por completo a Vincent Price (de hecho es su voz la que suena, la que avanza palabra por palabra, en un poema de desesperación infantil, de macabra autodestrucción, en la mejor tradición del maestro Vincent y del dios Poe): ¡disfrutadla!

Frío (Lluvia II)

2007-03-22T18:09:00.000-07:00

No soporto el frío, debe ser que me hago viejo. Es irónico: cuando niño, en diciembre, mi padre siempre me llevaba a la sierra a ver nevar. Recuerdo aquel frío seco, distante allá, al otro lado del cristal del coche. Y después, invadirlo, como un general embutido en su uniforme de batalla. Me sentía, llevando todas aquellas capas de ropa y más ropa, como un caballero con su armadura. Estupideces de crío, ya se sabe, en esa edad crees en todo y yo creía en caballeros andantes. Cuanto han cambiado las cosas, de que forma he cambiado yo mismo: quizá por eso ya no soporto el frío, y sobre todo esta lluvia asquerosa. No sé a quien le debo algo allá arriba, pero está claro que ha decidido cobrarse la deuda.

Mi trabajo se basa en el control de variables, y de ahí que yo sea tan bueno. Puedo calcularlo casi todo: hora de recogida, tiempo de actividad e incluso la entrega. De hecho planeo varias formas de realizar la entrega, por si acaso, porque mal que me pese siempre hay detalles que quedan fuera del alcance de uno y sería estúpido creerme una especie de dios o algo parecido. Por eso me fastidia el clima, imposible de controlar, siempre jodiéndome un trabajo perfecto. Con su manía insidiosa, persistente, de caer y mandarlo todo al carajo, como si no tuviera bastante con lo que tengo. Y al patrón de turno mejor ni mentarle un aumento del coste por el esfuerzo adicional. Es increíble: nadie quiere hacer esto, y sin embargo no entienden que quien lo haga les cobre lo que cobramos en esta profesión.

Miro el reloj, las diez de la noche. Puta lluvia, y mira que me controlo eso de decir tantos tacos, que no por ser uno quien es debe descuidarse la educación. Además están los niños, que lo aprenden todo. Esther debe haberlos acostado ya, esperándome… Estas noches son insoportables, y ella estoicamente las soporta como si no le importara. Pero se que no es así, que cuando llegue a casa cubierto de barro, empapada la ropa, la sonrisa no irá acompañada de la mirada. Que cada día que pasa la quiero más, pero no basta con amar, que es algo tan etéreo e intocable… Antiguamente, cuando empecé en esto, siempre que le fallaba le enviaba flores. Dejé de hacerlo un día, y no se bien por qué, supongo que sentí que eso no servía de nada.

Es el momento, mejor no espero a que escampe. Miro una vez más mi cara en el cristal, reflejada en las pocas gotas que siguen cayendo. Estoy viejo, cansado. Me ilusiona el trabajo, pero lo que viene después me está robando la vida y un día acabará matándome. Tomo el chubasquero y hecho mano de la manija: afuera me esperan la lluvia, el barro, y la soledad.

Lluvia (I)

2007-03-15T17:44:00.000-07:00

Me gusta la lluvia, esos cielos plomizos que amenazan tormenta. Ese instante delicioso, claroscuro de matices apagados. Un tímido rayo de sol colándose tímido entre las nubes, derrotado súbitamente por el sordo tronar de dos guerreros enfrentados. La lluvia, que cae fina, penetrante… al otro lado del cristal, mientras degusto un delicioso café que ha comprado Esther, no se bien dónde, pero que me embruja con su intenso sabor amargo. Me gusta la lluvia, pero hay días en que la odio.

Odio la lluvia cuando tengo una entrega, esos días de lluvia y trabajo simplemente maldigo el momento en que decidí salir de la cama. El trabajo no importa, lo peor es la entrega. Al contrario, en el trabajo ayuda, el día acompaña. Ese cielo que presagia la tragedia, en el fondo solo soy un puto sentimental, con un trabajo inestable pero lucrativo. Un imbécil que se levanta a las dos del mediodía, enciende la tele y ve “Los Simpsons”, después gimnasio y, solo al final, cuando la lluvia se mezcla con la noche y el cielo parece derramarse sobre nuestras cabezas… en ese momento odio la lluvia. Porque disfruto con el plan, pero detesto lo que viene después. Y casi, con desidia y algo de aburrimiento fastidioso, tiraría por el camino de en medio. Lo hacen muchos compañeros, no se lo reprocho, pero a mi no me gusta andar dejándome la carga por ahí, que luego todo son madremías y lamentos.
Sigue lloviendo, media hora en el coche y no parece que escampe. Miro al cielo y no me puedo creer que me pase a mí, solo a mí. Tenía toda la semana, el hombre del tiempo a mi favor, y aquí estoy con el chubasquero seco, el coche mojado y la carga sin entregar. Y me pregunto si debería bajar, coger al toro por los cuernos, dejarme de niñerías: joder, no que le tuviera miedo a los truenos. Pero odio que la lluvia me putee, sobre todo un buen trabajo, que para eso me esfuerzo yo en seguir adelante, en darle algo de calidad a una profesión que, después de la política, es la peor vista según mi experiencia. Afloja… llovizna, voy a lo mío, y si todo sale mal, siempre podré echarle la culpa a esta lluvia de mierda.

"El corazón de las tinieblas" de Joseph Conrad

2007-02-23T19:46:00.000-08:00

“Eran conquistadores, y para ello sólo se necesita la fuerza bruta; no hay nada en ello de qué jactarse, cuando se tiene, ya que la fuerza de uno es sólo un accidente que se deriva de la debilidad de los otros. Se apoderaban de todo lo que podían por simple ansia de posesión, era un pillaje con violencia, un alevoso asesinato a grande escala y cometido a ciegas, como corresponde a hombres que se enfrentan a las tinieblas. La conquista de la tierra, que más que nada significa arrebatársela a aquellos que tienen un color de piel diferente o la nariz ligeramente más aplastada que nosotros, no posee tanto atractivo cuando se mira desde muy cerca. Lo único que la redime es la idea. Una idea al fondo de todo; no una pretensión sentimental, sino una idea; y una fe desinteresada en la idea, algo que puede ser erigido y ante lo que uno puede inclinarse y ofrecer un sacrificio...”

(Marlow, dirigiéndose a sus compañeros de travesía, en la novela "El corazón de las tinieblas", de Joseph Conrad)

Creo que fue Sartre quien escribió: "No hay necesidad de fuego, el infierno son los otros." Sin embargo a veces, cuando la situación nos lleva al límite y surge desde el fondo de nuestra corrupta alma la sombra de la desolación, el grito gutural de los instintos más primarios, descubrimos que el verdadero infierno es uno mismo.

"Los Productores" de Susan Stroman (y Mel Brooks)

2007-02-05T12:06:00.000-08:00

"Quiero que sepas, querida mia, que aunque estemos sentados te aseguro que la emoción nos mantiene levantadísimos." (Nathan Lane, interpretando a Max Bialystock, dirigiéndose a Uma Thurman, en el reciente musical "Los Productores")

Al final resulta que el ser humano se deja conmover por su mas primarios instintos, y este es un claro ejemplo de crítica salvaje a los móviles habituales en el mundo del espectáculo. Grandes actrices (y actores, ojo, ahí teneis a Clark Gable y sus tempestuosas relaciones con ciertos directores del Hollywood de su época) se ganaron el derecho a figurar en los Créditos debido a su imbatible resistencia sexual (o más bien a su imbatible resistencia estomacal, porque cierta gente del espectáculo da bastante asquito).

"Muerte accidental de un anarquista", de Dario Fo

2007-01-29T05:33:00.000-08:00

Hay un viejo dicho inglés: "El amo azuza a los mastines contra los campesinos... si los campesinos se quejan al rey, el amo, para hacerse perdonar, mata a los mastines" (El Loco, de "Muerte accidental de un anarquista", de Dario Fo)

Porque así es como funciona ahora realmente la política a todos los níveles. Da igual quienes se manchen las manos, quienes obtengan el beneficio de los actos mas contraproducentes para el sano ejercicio de la democracia. Al final, siempre habrá algun pobre "perro", intermediarios siempre sobran al brazo del poder, que incline el pescuezo y se lleve el golpe.

"Amadeus" de Milos Forman

2007-01-23T20:31:00.000-08:00

"Cambias una nota y empeora; cambias una frase y la estructura se derrumba". (F. Murray Abraham, interpretando a Antonio Salieri en "Amadeus", de Milos Forman)

Es una forma única y acertada de resumir, en una sola frase, el delicado equilibro musical de las numerosas y fecundas composiciones de Wolfgang Amadeus Mozart. Como recomendación personal para navegantes: "Confutatis maledictis", de su Misa de Requiem (por cierto, con una muy interesante historia como telón de fondo).

"Teléfono Rojo", de Stanley Kubrick

2007-01-16T09:04:00.001-08:00

"No será necesario decidirlo señor presidente. La selección la hará un cerebro electrónico, un simple computador capaz de definir los factores de juventud, salud, grado de fertilidad, inteligencia y una media de habilidades necesarias. Como es lógico es absolutamente necesario que los hombres que formen nuestro gobierno estén incluidos en él para imponer los principios fundamentales de orden, paz y tradición. Esto nos garantiza una rápida reproducción. Habrá mucho tiempo libre y casi nada que hacer. Me cuesta trabajo reconocer la nula intervención de la ciencia en este aspecto, sin embargo, y contando con el hecho que se comportarán como seres primitivos está al alcance de cualquiera imaginarse que alcanzaríamos el número de habitantes actual antes de veinte años."

Peter Sellers, interpretando al Dr. Strangelove... Un ejemplo claro de los efectos perversos que la incertidumbre de la carrera armaméntistica y la guerra provoca en el ser humano, o mas bien en la sociedad. Hasta la idea más aberrante se convierte en razonable si el miedo se establece como razón. Aunque para mi gusto, la frase más temida de la historia de la política es la que usa Strangelove para tranquilizar al Presidente de EEUU: "Señor... tengo un plan"

"Muerte bajo el sol"

2006-12-21T18:21:00.000-08:00

Cuerpos tendidos al sol. Desde aqui no se diferencian hombres de mujeres, tan solo son trozos de carne, puestos al sol. No hay vida ni muerte, tan solo son como cadáveres en la morgue...

Texto: Extracto no literal de "Muerte bajo el sol" de Agatha Christie. Una isla, muchos sospechosos y todos con coartada. Los elementos de siempre pero un argumento magistral: ¿Cómo lo hacía?

Foto: Albert Finney, interpretando al detective belga Hercules Poirot en "Asesinato en el Orient-Express". Es el Poirot mejor caracterizado de la historia del cine, y si no hubiera sido por el temor a caer enfermo por el calor debido al maquillaje en "Muerte en el Nilo" podría no haber pasado nunca el testigo a Sir Peter Ustinov.

"Humo"

2005-11-30T18:32:00.000-08:00

"Las volutas de humo ascienden, se pierden en el techo desconchado, me abandonan. Con ella marchan mis recuerdos, y yo dejo de ser yo, y me hundo en el otro. Al fin aparece. Creía que terminaría dormido, entre murmullos y hedores ajenos, antes de conseguir que el otro aparezca para salvarme de mi desidia. Ya no soy yo, y el humo asciende, y me eleva. Reconozco que no era mi primera opción, de ningún modo. Tiempos hubo en que no me hacía falta... ¡Bendita ignorancia! El amor me elevaba a las alturas, el nirvana era una choza maloliente comparado con el éxtasis que me invadía al pensar en Eliza. Y el humo asciende y parece dibujar su rostro, pero espanto mis fantasmas. Ya soy el otro, me invade el dragón, atrás enemigos del hombre. Soy el otro, no aquel que se encuentra hundido en el catre, no... Ese murió, hace tiempo que murió pero el muy imbecil no se ha dado cuenta. Sigue andando, trabaja, va al club... Y luego se hunde aquí, entre la miseria mas absoluta, se pierde entre volutas. El muy cobarde, que jamás pudo conseguirla, que la dejo escapar... Me necesita, me llama, y cuando aparezco se abandona en cada voluta de humo y empiezo a cansarme. Es hora de irse, de no volver... Sí, soy el otro, no hay duda."

"Sueños"

2005-11-26T05:06:00.000-08:00

“Algún día me iré muy lejos. No sabría ahora decir a donde, no tiene presencia material el tejido de mis sueños. En serio, quisiera poder decir aquí o allá, una palabra que nombre un lugar y con ello le confiera existencia. Están ahí, lejos, y nunca los he visto pero sé que existen al menos, porque hay quienes se han molestado en ponerles nombre y eso es algo serio. Yo, lo confieso, no me he tomado la molestia de bautizar mis sueños. Prefiero que sigan siendo esa amalgama intangible de hebras plateadas, que me asalta en las noches tranquilas. Y ahí esta el misterio del cambio, o quizá es que me hago mayor... Simplemente quería que supiera que aun sueño que la quiero, aunque en sueños no me quiera. Puede parecer banal, un amor que se siente en sueños, y sin embargo lo necesito. Porque al despertar en la noche, justo en ese momento en que mis brazos abiertos estaban a punto de asirte para que no te alejaras, las lagrimas que hay en mis ojos me demuestran que hasta un sueño puede despertar con nosotros.”

La tristeza y el Dragón

2005-11-18T05:09:00.000-08:00

Hay quienes hacen de la tristeza su medio de vida. Como aquellas plañideras de los pueblos, que acompañaban a muertos ajenos entre rumores de llanto y lamento. La tristeza, como forma de ganarse el sustento. La tristeza, una emoción demasiado compleja. La alegría posiblemente sea mas sencilla, a veces basta precisamente con una simple ausencia de tristeza en nuestra vida. Eso de por si puede hacernos felices, saber que nada empaña nuestro estado de animo. La tristeza sin embargo no es tan inmóvil, tan estática. Tiene su propia dinámica, sus propias leyes de causa efecto. Son totalmente desconocidas, incluso para esos pretendidos eruditos de lo emotivo que se hacen llamar poetas, las causas que desembocan en un bajón de animo que nos lleva a la mas profunda tristeza. Y digo tristeza como estado de animo, no como pena. La pena es individual en sí misma, es un hecho o imagen puntual. La tristeza es mas global, termina velando toda nuestra visión y un día que va estupendamente puede terminar muy mal. La pena es un veneno, uno de esos alcaloides vegetales que con una gota acaban con nuestra vida. La tristeza es una droga, un opiáceo, morfina sentimental. Aquella nos mata, porque nos hace sentirnos miserables y humillados. Ésta en cambio nos deja con vida, instalados sobre almohadones tan cómodos como alejados de toda sensación que no sea ese ir y venir en alas de la melancolía.

“El viejo sabio ascendió por la montaña, se adentró en el cubil del Gran Dragón y formuló su cuestión:

- Gran Dragón, ya soy anciano y apenas puedo ver. Todo cuanto amaba, esposa e hijos, ya murieron. Y ahora al cabo de mi vida, ya ves, he quedado ciego y ni siquiera tengo el consuelo de la belleza de nuestro mundo.

- Anciano, te llamaría necio si no fuera la pena quien pone esas palabras en tus labios. Dime... ¿escuchas algo a tu alrededor?

- Escucho... el rumor del arroyo cantando en su largo viaje hacia el mar, la alegría de un ruiseñor y el tañer lejano de una campana.

- ¿Acaso no merecen mas atención aquellas sensaciones que a tu alrededor se esfuerzan en dar alegría y paz a tu corazón, que aquellas otras ya pasadas que solo te provocan dolor y lamento?”

Lágrimas...

Oceano y vida

2005-11-05T02:00:00.000-08:00

Somos unos prepotentes, es así. Intentamos explorar los cielos. La ESA y la NASA dedican unos presupuestos pasmosos, incluso con los recortes que han sufrido, a la exploración del espacio exterior. Un objetivo muy lejano e intangible, dado que las sondas enviadas para conectar con otros planetas habitados aun no han abandonado el sistema solar. Incluso cuando lleguen a otra civilización avanzada, el contenido de dichas sondas no será mas que arqueología porque hará varios miles de millones de años que habremos dejado de existir. Por tanto, ¿a que viene tanto interés por las estrellas?

Sin embargo aquí, en nuestro planeta, las profundidades del océano aun son un misterio para el ser humano. No sabemos realmente que extrañas criaturas moran en los fondos abisales de nuestras fosas. De hecho, la fosa de las Marianas, por poner el ejemplo mas extremo, cuenta con mas de 11000 metros de profundidad. ¿Qué se esconde en aquellas profundidades? En parte conocemos la respuesta: criaturas que han debido desarrollarse sin luz, dispuestos a todo por sobrevivir en un medio decididamente hostil. Sabemos que existen architeutis, calamares gigantes que sirven como alimento a los cachalotes en sus incursiones a mas profundidad. También hemos tenido oportunidad de contemplar el majestuoso baile natatorio del tiburón ballena, una de las criaturas mas impresionantes e inofensivas de nuestros mares. Es el fondo de esos océanos el que esconde el principio de nuestra vida, es la ultima esperanza de nuestra especie evolutivamente estancada.

Deberíamos tomarnos en serio nuestros océanos. Primero fueron nuestra despensa, y ya los hemos esquilmado del todo. Después han sido nuestro patio de recreo. Mas tarde, durante la guerra fría, el campo de batalla de monstruos de acero y titanio como los submarinos Typhoon soviéticos de doble reactor. Y, tristemente, hemos terminado por convertirlo en nuestro vertedero. Pero la naturaleza, que es muy sabia, ha hecho que ese océano nos devuelva el golpe gracias al circulo que supone la cadena alimenticia. Mas vale que nos tomemos muy en serio a esas tres cuartas partes de H2O que cubren la superficie de nuestro planeta. Posiblemente tenga mas respuestas a nuestras preguntas y anhelos que esas estrellas con tanto afan de protagonismo.

"Obabá", Capítulo II

2005-11-01T23:05:00.000-08:00

Y ya es momento de pasar a las intervenciones estelares de los asistentes al Cine-Forum de la SBU. La película termina y de repente se produce la estampida en masa. Derramo una lagrima, ya que me recuerda a la estampida que mata al padre de Simba, en “El Rey León” (mi teoría es que la Disney se dedica realmente a traumatizar a los niños porque tienen como inversión oculta una farmacéutica especializada en antidepresivos infantiles). En ese momento hace su entrada el señor Armendáriz, destacando sobre el resto por su camisa desfaldonada en vivo color rojo, junto al señor presidente de la Asociación Regional de Debate, o algo parecido. A escasos centímetros tuvimos al posible oscarizable Armendáriz, de hecho pasó rozando a Sometimes... aunque en ese momento estaba intentando, y yo también lo intenté, averiguar de que conocía a un chico sentado junto a una de esas columnas tan discreta del Paraninfo. En fin, todos sentaditos (cuando digo todos me refiero a la mitad del auditorio, mas o menos) y comienza la ronda de preguntas. Creo que casi todos hemos estado en alguna mesa redonda, y ya sabéis el entusiasmo que tiene siempre la gente por preguntar. Las manos se levantaban sin cesar e incluso hubo peleas por dirigir sus preguntas al director. Bueno, es bonito en teoría, la verdad es que o no teníamos interés por nada o éramos una panda de acojonaos incapaces de coger el micro y formular una pregunta inteligente. ¿La prueba? Seguid, seguid leyendo...

En primer lugar intervino el primo de Ibarretxe, un señor orondo con una clava tipo Pedro J. Ramírez en toda la coronilla. El joven estudiante (sospecho que de la UCAM, lo cual ya no augura nada bueno y algún día explicare el por que) de frailuna cabecilla lo primero que hizo es ponerse pesado. Hecho en cara a la organización que la proyección fuera en video en lugar de film y también dijo, cito textualmente, que el color, contraste sonido eran: “francamente patéticos”. Finalmente fue el primero en inaugurar una tendencia que hizo furor esa noche: preguntarle al director por detalles que están en la película porque los ha tomado de los relatos.

La siguiente fue una señora con voz radiofónica, tipo “Hablar por hablar” (Sometimes... dixit) que hizo una pregunta en tono tan bajo (los perros serian los únicos en escucharla, por eso aullaban) que el director tuvo que decir a su compi de mesa: “Em... creo que no... em... vamos, que no me he enterado”. Y claro, explicación traducida del Señor de los Debatillos sobre lo que la buena señora había preguntado. No voy a desgranar aquí cuestiones concretas para no revelar detalles sobre la película, solo contare lo mas sorprendente.

Una de las preguntas mas originales y que al menos satisfizo al director la hizo una chica desde las sombras, en la parte trasera de la sala. ¡¡Una chica rubia!! Entre el carácter de la película, que roza lo onírico, y esa intervención casi increíble yo simplemente alucine. Puede ser que me deje muchísimas cosas en el tintero pero por el momento es lo que hay.

"Obabá", Capitulo I

2005-10-28T02:30:00.000-07:00

Hace unos días, en compañía de Sometimes_inviting_eyes (SIE, en adelante, porque mis manos no dan abasto para escribir), fui a ver la película “Obabá” de Montxo Armendáriz. Tengo que reconocer que todo el mérito fue de SIE, que fue quien me dijo que la proyectaban durante la Semana de Bienvenida Universitaria. Después de algunos chanchullos con la secretaría virtual (mi tarjeta ha caducado, traidores, pero sigue funcionando ¡BUAH-JA-JA-JA!) conseguí las entradas y allá que fuimos. La verdad nos chocó que hubiera tanta gente allí, ya que puedes esperarte una afluencia así con películas como “Batman Begins” pero no para una española, por mucho que tenga posibilidades de ser nominada al Oscar como mejor película de habla no inglesa. Entramos en el Paraninfo de la Merced, como siempre un calor de morirse y esa maravillosa tapicería que no ayuda mucho a que la temperatura se vuelva mas soportable. En fin, nos sentamos... y entre otros entretenimientos yo veo a un señor con barba, me suena, vale, pero tampoco demasiado. De repente mucha azafata de inmaculada camisa blanca y sonrisa radiante, gente trajeada (algún vicerrector y un señor bigotudo que me suena de la televisión pero no es Jose Maria Iñigo, porque además éste estaba calvo...). Justo en ese momento SIE me llama la atención y me dice: “¿Es que venia Montxo Armendáriz?”. Yo, totalmente seguro de mí mismo contesto: “Em... ¿qué? Pues... em... No.” Ahí, con decisión, demostrando que sabía donde me había metido. Craso error, se aparta un señor fotógrafo (que desde esa distancia debía estar tirándole fotos a la fosa nasal izquierda del señor Armendáriz) y en efecto ahí esta Montxo, en fin, Montxito para los amigos que estuvimos ahí de charleta con él.

La película, en fin, evitaré analizarla porque siempre acabo revelando algún detalle importante (otro día contare lo que me paso contando algo sobre Gandalf, ejem) y además esto no es un foro de Fotogramas ni yo un crítico de cine (Dios, cualquier cosa menos eso). Solo diré que me gustó muchísimo, que la fotografia es una delicia, las localizaciones estupendas y el guión una autentica maravilla. Eso sí, desde ese día yo duermo con tapones en los oídos.

Próxima entrega: el super debate post-proyección de la película. Artistas invitados: la señora con voz tipo “Hablar por hablar”, el calvo impertinente y otros elementos que le dan la razón a tantos y tantos grandes personajes que se niegan a participar en estas mesas redondas.

¡¡PAZ!!

Madrugadas

2005-10-18T04:43:00.000-07:00

Según determinadas disciplinas, que tienen por objeto el análisis de lo que ocurre en nuestras limitadísimas mentes de primates superdesarrollados, nuestro cerebro genera una especie de imagen mental de nuestro cuerpo. Es decir, un “yo” representado al detalle a nivel de la psique, mediante el cual somos capaces de unir la punta de nuestros dedos a ciegas. Lo interesante es que dicha representación mental va a su bola, obviando los evidentes cambios que puedan producirse físicamente. Por ejemplo, en caso de amputación mucha gente sigue sintiendo el miembro que ha sido cortado, en algo que se ha dado en llamar síndrome del miembro fantasma. Esto tiene que ver con la dificultad que tiene el ser humano para desasirse de aquello que ya siente como parte de si mismo, y no se limita a un miembro perdido, sino a personas, lugares, situaciones. El edificio construido en el solar donde jugábamos de pequeños, la muerte de una persona fundamental en nuestra infancia o la distancia entre nuestro corazón y el de la persona amada. Pequeños puntitos en un multiverso completamente caótico, con un orgullo heredado de nuestra etapa machista que, al igual que se permitía el lujo de explicar la existencia de la mujer a través del hombre, pretende encontrar orden en el universo a través de su comprensión humana. ¿Qué somos realmente? Átomos de materia orgánica con un cerebro que comprende su entorno y lo razona. Podríamos ser así, realmente no se qué problema hay con una visión tan sumamente placentera de la vida. Y aparece el amor, sí, el amor. Algunos cobardes lo reducen a algo puramente sexual: la puñetera etología tío, en serio, han pasado los años y en algún microchip defectuoso de esta maravilla de organismo resulta que seguimos llevando marcado a fuego un código de conducta basado en el instinto. Pero resulta que no es solo eso, no es algo mecánico, animal o superfluo. Hay sexo de esa forma por supuesto, pero no es amor. Del mismo modo que no siempre el amor conlleva sexo, aunque no se puede dudar que debe hacerlo mas entretenido. Se corre el riesgo de desvirtuarlo todo, convertirte en un poeta de lo cursi, y firmar como Bécquer pánfilos panfletos propagandísticos sobre lo bonito que es el amor, las pupilas y esa poesía que eres tu. Vas perdiendo la fe y de repente te cruzas un Neruda, con esas metáforas tangibles sobre el tacto y el sabor del amor, o un Baudelaire descubriendo que el amor también es mezquino, y no por eso menos deseable. Son las 4:40, no se lo que estoy escribiendo, y aunque lo supiera no seria un consuelo porque no sabría escribirlo peor. Alea jacta est!

Revolución y coherencia

2005-10-10T02:38:00.000-07:00

Dentro de poco se celebra el día de la patrona de España, lo que queda al menos de lo que un día entendimos por España y así nos fue enseñado en clase de geografía de la EGB. Tanto como me extrañaba entonces encontrarme Alemania partida en dos partes en aquel entonces irreconciliables, y en cambio ahora vivimos lo mismo pero peor, porque nadie reconoce el problema y así es bien difícil buscar soluciones. Volviendo al tema, como todos los años podremos contemplar a través de nuestros televisores el desfile de las Fuerzas Armadas. ¿Recuerda alguien aquel día en que Zapatero no se puso en pie ante la bandera de EEUU? Una falta de respeto hacia un país aliado, con mayor o menor razón, en nuestros intereses tal y como los entendía el partido que ocupaba la poltrona del poder máximo entonces. Se puede estar de acuerdo o no con una determinada línea política o ideológica, pero lo que no se puede hacer es ofender el orgullo de toda una nación, ciudadano a ciudadano. Si algo así hubiera sucedido con nuestra bandera bien que se habrían envalentonado nuestros tertulianos, tan valientes como inocuos en sus escandalosos soliloquios, haciendo ver el ninguneo de que nos han hecho victimas.

Mucho han cambiado las cosas desde entonces, incluidas las siglas del Gobierno (en cuanto al color político, esta por ver) y este año son otros los invitados a quienes se pretende agasajar en el día de las Fuerzas Armadas. Las naciones “amigas” que hemos invitado a nuestro día de días han sido ni más ni menos que Cuba y Venezuela. Personalmente siempre me he considerado, y me considero, una persona de izquierdas pero tampoco puedo cerrar los ojos a lo evidente. Hace mucho tiempo que el régimen castrista me decepcionó como “rojillo” bienpensante. El comandante, tito Fidel, ha dado sobradas muestras de que la Revolución no es mas que la excusa para aferrarse con uñas y dientes a la máxima magistratura dictatorial de un país que solo pide un respiro. Ahogado por el embargo norteamericano desde fuera, y atosigado por los interminables atentados a los Derechos Humanos de su Gobierno, Cuba se va muriendo de pena y abandono: la pena de quienes la ven caerse a pedazos mientras el único dinero que entra al país es el de los turistas sexuales de nuestro entorno mas “civilizado”, dejándose los cuartos en las famosas jineteras que son las únicas en captar la divisa internacional. Venezuela, en fin, muchas bonitas palabras sobre el bolivarismo, pero Chávez ha demostrado que no solo con ímpetu y ardor guerrero se lleva a cabo una revolución, sino que también hace falta integridad y respeto por la libertad.

Definitivamente no ha sido demasiado acertada la decisión de ZP de invitar a estos países al desfile de las Fuerzas Armadas. Claro, que es una elección difícil.

En fin, feliz día de las Fuerzas Armadas y... ¡¡¡Viva Honduras!!!

¡¡Let's do the Time Warp again!!

2005-10-03T01:02:00.000-07:00

Pasada la marea veraniega, dejando atras Bisbales y demás puñeteros triunfitos que pueblan nuestras pistas de baile con sencillas melodias de ritmo trepidante con la malsana pretensión de convertirnos a su mundo mediante bailes adictivos... ufff... tomo aire... ¡¡¡Llega el Time Warp!!!

"It's just a jump to the left
And then a step to the right
With your hands on your hips
You bring your knees in tight
But it's the pelvic thrust
That really drives you insane
Let's do the Time Warp again
Let's do the Time Warp again"

(Descargar Time Warp)

Victor & Idaira forever

2005-09-24T01:06:00.000-07:00

¡¡Atropello infamia!! Empecemos por el principio: ¿ha nacido una estrella? Soraya vale que tiene desparpajo, mucha seguridad y luce bien los escotes. Pero lo que vimos en la ultima gala de OT fue ni mas ni menos que una burda y descarada imitación de Liza Minelli en la mítica “Cabaret” de Bob Fosse. Ese jurado absurdo lamiendo el culete (mal puntuado por sus compañeros por cierto) a esa mujer que cuando abre la boca corre el riesgo de que alguien le eche una carta dentro. Un torrente de voz que desperdicio en una canción preciosa, que en lugar de hacer suya decidió no salirse del carril imitando a la grande, la diva, la Minelli.

En el otro extremo Victor, triunfante, grandioso. Cogió un tema de “My fair lady”, en la versión que ha popularizado recientemente Jamie Cullum. No imito a Cullum ni se limito a dar una lección de técnica musical: le dio cuerpo a la canción, esencia, alma. Creo que nos hizo disfrutar a todos, tanto a los que lo vemos como un artista tremendo, como a los que además lo revisten de un aura de salvaje sensualidad (“I’m just a gigoló...”). Picaresca, carácter, saber estar sobre las tablas y una voz desgarradora o melódica, dependiendo de la necesidad que presente la canción, que le ha hecho crecerse en la academia y en las galas.

Finalmente una mención especial inevitable para mi: Idaira. Mi niña lo hizo mal, soy el primero que lo reconoce. Era un tema precioso, a mi me encanta, y ella desafino, hizo entradas a destiempo y la expresión brillo por su ausencia. Sin embargo permítaseme un comentario dedicado a esa mamarracha con pinta de drag-queen despechado, la tal Noemí. Si Idaira lo hizo mal, y lo hizo, la obligación del jurado es decirlo. Pero, primero, hay formas y formas: no hace falta ser cruel, maleducada y humillar a nadie, y eso fue lo que hizo esta tipeja que no conoce lo que es la clase ni lo sabrá jamás. Pero es que además si un concurso como OT da la posibilidad de que gente que rinde menos se quede en el concurso porque el publico la apoya, entonces el jurado debe hacer mutis por el foro y no opinar sobre el caso. En fin, que me ahorro mas palabras dedicadas a esa señorita no vayan a ser constitutivas de delito y me hagan ir a la cárcel sin el placer de apedrearle el coche (eso del bate de baseball es una pijada yanqui).

¡¡PAZ!!

¡Música maestro!

2005-09-17T17:15:00.000-07:00

I was damned and you were saved
And I never knew how enslaved
I was kneeling
In the chains of my master

I could laugh but you could cry
And I never knew just how high
I was flying
Ah, with you right above me

I'm in the middle of nowhere
Near the end of the line
But there's a border to somewhere waiting
And there's a tankful of time
Oh give me just another moment to see the light of the day
And take me to another land where I don't have to stay

And I'm gonna need somebody to make me feel like you do
And I will receive somebody with open arms, open eyes,
Open up the sky and let the planet that I love shine through

For crying out loud
You know I love you
For crying out loud
You know I love your
For crying out loud
You know I love you

For taking in the rain when I'm feeling so dry
For giving me the answers when I'm asking you why
And my oh my
For that I thank you

For taking in the sun when I'm feeling so cold
For giving me a child when my body is old
And don't you know
For that I need you

For coming to my room when you know I'm alone
For finding me a highway and driving me home
And you gotta know
For that I serve you

For pulling me away when I'm starting to fall
For revving me up when I'm starting to stall
And all in all
For that I want you

For taking and for giving and for playing the game
For praying for my future in the days that remain
Oh Lord
For that I hold you

Ah but most of all
For cryin' out loud
For that I love you

Ah but most of all
For cryin' out loud
For that I love you

Ah but most of all
For cryin' out loud
For that I love you

When you're crying out loud
You know I love you

"El ala oeste"

2005-09-16T11:17:00.000-07:00

Sorprendente. A pesar del horario inmisericorde con los aficionados a las andanzas del equipo del Presidente Barlett, la 2 mantiene en antena por suerte “El ala oeste de la Casa Blanca”. Me confieso totalmente enganchado a esta serie, confieso también que la veo casi sin parpadear y ni siquiera aprovecho los intermedios para esa visita tan necesaria al cuarto de baño. Simplemente me fascina la maquinaria burocrática de los Estados Unidos, como diría cierto personaje de ciencia ficción: “La unica constante del Universo es la burocracia”. Pero ahora es cuando realmente alabo y detesto a los guionistas de la serie. Simplemente se han propuesto que los aficionados no podamos ni respirar mientras la vemos. El Presidente Barlett, ese Martín Seen tan verosímil en su papel de numero uno de la política norteamericana, invoca la enmienda 25ª. Y lo he buscado, existe realmente dicha enmienda en la constitución de los yanquis: cesión temporal del poder presidencial durante una crisis que lo imposibilite para el mando. Y de hecho han conseguido que hasta resulte plausible: han secuestrado a su hija. Bueno, todo esto en realidad es para contar que últimamente me preguntaba que había sido de John Goodman, un actor que por motivos personales siempre me ha gustado. Y justo cuando reaparece tiene que ser para mal: es el Presidente republicano del Congreso, se hará cargo del puesto de Barlett. En fin, para los que desconozcan el argumento es una locura. Simplemente es una afición silenciosa que de puro aguantarla ha terminado por desbordárseme en cuanto me he puesto a escribir. ¡¡Sorry!!

¡¡PAZ!!

¡Velocidad de curvatura!

2005-09-16T03:16:00.000-07:00

Hoy me he enterado de la recientísima muerte de Robert Wise, director de cine. Alguien que consiguió captar mi atención totalmente y de una forma maravillosa, con la adaptación al cine de la novela de Michael Crichton “La Amenaza de Andrómeda”. Una alarma medica provocada por un micro-organismo que proviene del choque de un asteroide con uno de los satélites que giran alrededor de la tierra. Otras películas hay también en su haber, por ejemplo “West side story” o “Sonrisas y lagrimas” muy conocidos y, en ocasiones, hasta entrañables. Pero es un director al que le tengo un aprecio especial, como se lo tendrán supongo todos los trekkies de pro del mundo. En 1979 veía la luz “Star Trek: La Película”, la versión cinematográfica que continuaba la serie emitida en televisión durante los años sesenta. Alguno piensan que es un capitulo mas, solo que de una extensión mayor. Otros creemos que dio pie al universo cinematográfico de Star Trek, diez películas (por el momento), y varias series de televisión, incluyendo “Enterprisse”, la mas reciente. La película original, la dirigida por Wise, dio todos los ingredientes que forjarían una historia que, mas allá de los efectos especiales y los encuentros alienígenas, se sostiene porque resulta creíble debido a los lazos emocionales entre los personajes (“Jim: he sido y seré siempre su amigo”) y a unos argumentos bien elaborados con la pretensión, como toda buena ciencia ficción debe pretender, de resultar plausible (de ahí que se distinga la sci-fi de la fantasía). Muchas gracias sr. Wise, quien recibirá según creo un merecido homenaje en el festival de cine de San Sebastián. Seguramente no ha dicho adios, solo hasta luego: “Scotty, prepare transporte: ¡¡¡Energicen!!!”

Monos marinos

2005-09-07T17:41:00.000-07:00

Recordé el otro día los anuncios de tebeos y revistas antiguas, esos recuadritos que ocupaban la mitad de una pagina en blanco y negro. En ellos lo mismo te vendían un spray del amor, 100% garantizado, o unos auriculares con los que escuchar los pensamientos de la gente. Entre esos anuncios siempre aparecían los monitos marinos, Seamonkeys, aunque en aquella época creo recordar que lo llamaban “Vida instantánea”. En fin, tu abrías un sobrecito con unos gránulos, lo ponías en agua junto a otro producto y los monitos salían a la luz. Los dibujantes, muy creativos ellos, te ponían a un mono con sus piernas, brazos etc. Nadando bajo el agua e incluso ligando con monitas esculturales. Obviamente siempre creí que eran un camelo mas, y ahora aprovechando el interminable mundo de la información que ofrece internet me puse a buscar información. Pues bien, resulta que los tales monitos tienen un nombre “artemia salina”, se trata de unos organismos acuáticos que suelen encontrarse en lagos de agua salada y similares. Estos han sido modificados para vivir en agua dulce. Me puse a buscar fotos y solo puedo decir una cosa: puaj. Es decir... es asqueroso ver a esos minúsculos seres pululando por el agua, si aparecieran en una piscina municipal a los dueños les lloverían las demandas. Dicen que son graciosos, y se reproducen. Si, vale, bueno, pero lejos de mi casa y de mi agua por favor. Hay que estar un poco enfermo para comprarle a un chiquillo unos bichos de estos en lugar de un pez de colores. En fin, que ahí los tenéis en todo su esplendor...

¡¡PAZ!!

La JMJ, vaya montaje

2005-09-04T05:19:00.000-07:00

Pues sí, Jornada Mundial de la Juventud, JMJ. Una reunión de amiguetes que ha reunido a 1 millón de jóvenes “católicos” en Colonia, Alemania, en torno al tenderete montado por Benedicto XVI (ya lo llaman B-16, tipo cazabombardero). Sin embargo el Papa estuvo bastante comedido, aunque se han comentado algunos detalles que me han llamado la atención. En primer lugar quiero decir que siento ponerme a hablar de religión, no suelo hablar de mis creencias a no ser que se me pregunte, evito dar la tabarra en la medida de lo posible. Pero es imposible quedarse impasible (ays, que cacofonía) ante algunas declaraciones de determinados personajes. Por ejemplo, a muchos jóvenes bien adoctrinados durante las jornadas les ha dado por decir que es importante formarse, estudiar mucho para vivir mejor la fe. Vaya, yo creía que se trataba de tener fe, no de estudiar teología. Pero ahora me vienen confundiendo la gimnasia con la magnesia, cuando San Pablo dejo muy claro (intento citar de memoria): “Ved bien que no han sido llamados a predicar ni sabios ni escribas, versados en las escrituras”, antes al contrario, eran llamados los humildes a predicar un mensaje humilde: amor. Pero podemos seguir, por ejemplo con ese escenario tipo macroconcierto, todos ahí arremolinados y aclamando al Santo Padre. ¿Santo Padre? Creo recordar que Jesús dijo de los sacerdotes de su tiempo: “Gustan de ser llamados padre, pero recordad que solo hay un Padre, el del Cielo”, así que en coherencia con el Evangelio vamos a ir suspendiendo a todos esos señores de negro y púrpura. Otra mas, la púrpura de los “príncipes de la Iglesia”, que era símbolo de la realeza en las antiguas monarquías orientales, mas tarde importado por los emperadores de Roma. Ole, la humildad de mis compadres de la Curia. Sin embargo, nada, hay que obedecer ciegamente aunque se contradigan por completo con todo el evangelio. ¿Celibato sacerdotal? Volvamos a San Pablo: “El hombre que desee ser obispo ha de ser en primer lugar buen marido y padre de familia”. Uy, que lapsus, fíjate tu... En fin, San Pablo vivió hace un puñado de años, ya no va a levantarse de su sepultura y les da lo mismo que se este revolviendo en ella. Para terminar la mejor joya: que la vida del cristiano ha de estar llena de renuncia y sacrificios que le hagan ganarse el cielo. Cuando en realidad todo es muy fácil, amor sin mas: “Misericordia quiero, no sacrificios. Mejor el amor de Dios, y no holocaustos”.

¡¡PAZ!!

Archena

2005-08-30T20:18:00.000-07:00

Pues si, algo de morriña, ¿qué quereis? Toda mi infancia pateandome sus calles, callejones, huertas y recovecos. Subiendo al Ope con solo 10 años, saltando la presa del Rio Muerto o metiendome hasta las rodillas en barro para cruzar el Segura a la altura de Parque de la Marquesa. O simplemente será que uno le coge cariño a todo, incluso a su pueblo.

CAP. II

2005-08-29T00:15:00.000-07:00

Odio el cine de terror, la sangre es demasiado roja, no pardusca y cuando brota lo hace como un surtidor, como una fuente o la manguera de mi jardín cuando la tapono con el dedo para regar las hortensias. Puro jarabe de frambuesa, como el que te ponen en algunas heladerías sobre una bola de nata, pero hace mucho que no como helados. Estoy sangrando, me tienen sujeto por los pies, veo el mundo al revés. Un mundo reducido, un microcosmos de dolor y fuga, la fuga de mi mente a praderas lejanas que se pierden en algún lugar de la memoria de mi niñez. ¿Cuándo he llegado aquí? En una nebulosa puedo recordar, mas o menos claramente, un almacén y dolor en la frente, risas burlonas y una puerta que se abre. Debe medir dos metros y va vestido de riguroso negro, le llaman “KO” y es tan negro como la noche. Nos miramos, o más bien me dejo mirar porque yo no tengo animo de fijar la vista en nada. Su voz es como de trueno, consigo distinguirla: “¿Puede hablar? Bien... Amigo, no se como coño te has metido en esto pero tengo muy claro como vas a salir. Pero antes tendrás que decirme quien te manda y por qué o de lo contrario esa salida tardara mucho en llegar. Espero que me hayas entendido”. Centellea un pañuelo blanco, inmaculado, me lo pasa por la frente. Jodido matón de tres al cuarto, se guarda mi sangre en el bolsillo.

No sé cuando me trajeron y me colgaron, no me importa. Solo tengo en la cabeza a ese cabrón con mi sangre por ahí, en esos pantalones hechos a medida. Tengo pesadillas, ese maldito asqueroso es un vampiro que intenta sodomizarme. Es una pesadilla insípida, no me da miedo, porque lo que me espera al despertar es mucho peor. Tengo la cabeza mojada. ¿Sangre? No, solo es agua, me mantienen despierto. Hace rato que no me preguntan. Quizá solo me pegan por divertirse, puede que ya sepan quien soy, lo que hacia en el trasero de su almacén a esas horas. Aunque yo soy el primer sorprendido. Cuando me contrataron y me dijeron el lugar no podía creérmelo. Tuve una novia, Fanny... dios mío, maldita la hora en la que salí con una chica con nombre de muñeca, en fin, era una odiosa pija a la que todo lo fashion le parecía cool, y otras palabras absurdas que yo me aprendi de memoria para no quedar como un gilipollas con sus amigos. En fin, que ella siempre me estaba calentando la oreja con ir a “Dalmo”, un restaurante de moda. Con tanta vehemencia me lo pedía que yo al final cedí: jamás he pasado mas asco y hambre en una sola noche, y encima soltando la mitad del sueldo de un mes por esas porquerías a las finas hierbas. Al final cortamos, bueno un día ella no volvió del fitness y mando a alguien a por sus cosas. Encontró otro paganini para sus gastos absurdos: ni yo ni mi dinero la echamos de menos. Y pensar que cerca de aquí, mientras sangro como un cerdo, un río de sangre oscura y espesa como miel (mierda de películas de terror, como las odio cuando sangro), quizá al otro lado de la pared hay un comedor con decenas de “fanys” aligerando la cartera de pobres capullos ilusionados, así estamos todos, con meterla en caliente esta noche.

Cae la noche...

T. J. VANPELT

CAP. I

2005-08-28T04:00:00.000-07:00

No eres un paranoico si te persiguen. El día dejó de serlo haría apenas media hora, pero sin atardecer alguno, solo la noche tragándose toda la luz y dejándome en aquel callejón rodeado de tinieblas. Pasos, algo que se arrastra... odio estas esperas, me hago viejo para este tipo de cosas. Y de repente un portazo, ya está, no hay nadie aquí. Sí, podría asomarme y mirar, pero me encontraría cara a cara con la misma negra oscuridad que me envuelve ahora. Me arrastro poco a poco, busco amparo: varias cajas, un contenedor. No sé que comen ahí pero sus desperdicios huelen tan mal que me dan arcadas, y eso que yo he visto, olido y aun comido de todo. Cualquier cosa con tal de prosperar, recuerdo aquel día en un pozo cerca de Damasco. Me asomé al brocal y maldita la hora en que vine a ser tan curioso, al fondo un cadáver de oveja putrefacto, pero mi cuerpo pedía agua y tuve que dársela. Vomité las primeras veces, al final me lo tragué todo. Y aquí estaba, 20 años después, demasiado viejo para todo y sobre todo para esto. En fin, supongo que ya están arriba, aunque a veces dejan gente vigilando la puerta. Giro el pomo, imbécil, está cerrada: solo en las películas dejan abiertas las puertas de par en par, que gente más confiada. Pero no me cuesta trabajo abrir la puerta, y eso que un infarto hace cinco años me dejó algo insensibles las manos. Finalmente atino con el tema, giro el pomo y... de repente la noche se enciende, la frente me arde y siento como caigo a un pozo lleno de ovejas muertas.

El golpe ha sido fuerte, muy fuerte. Mido 1’89, peso algo mas de 100 kilos y me mantengo en forma, si alguien me ha tumbado de un solo golpe debe de ser alguno de cuidado. Pero cuando abro los ojos tengo sangre seca en los párpados, los abro con trabajo, estoy aturdido y escucho voces que vienen de una lejanía que en realidad es muy cercana. Me miran, se han callado, y sé que me están mirando e intento sonreírles, sí cabrones, como si me importara lo mas mínimo lo que estáis hablando. Saben que me tienen cogido por los huevos y es lo único que les importa. Tardo casi una hora en darme cuenta. Me han acostado en el suelo y tengo las manos atadas a una cañería, el sitio huele aun peor que los contenedores. Vaya mierda de cocina, tengo que recordar no pedir nada en este restaurante. La llaman comida de la nueva era, un termino en francés que no recuerdo pero que se pronuncia, como todo lo francés, “apiñonando” la boca y poniendo cara de memo. Y me siguen mirando, parece que esperan algo, a alguien. Mierda de anfitriones, en todas las películas de cine negro al bueno le ponen un cigarrillo mientras espera, pero ni yo soy el bueno ni esta gente debe ver cine negro. Los malos no ven cine negro, solo pelis de Walt Disney y por eso creen que los malos solo pueden ser malos y se ponen a pegarle tiros a todas las madres de Bamby que se cruzan en su camino. Y entonces, cuando mi mente empieza a descender por una pendiente demasiado abrupta hacia una locura embriagadora, se abre la puerta.

T. J. VANPELT

"Desengaño de las mujeres" de F. de Quevedo

2005-08-27T03:30:00.000-07:00

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

Revistas "para hombres"

2005-08-26T12:19:00.000-07:00

Espero que no se note demasiado que esta vez no me he currado un post original :P

¡¡PAZ!!

Alastriste en cine

2005-08-23T14:00:00.000-07:00

Una de las películas que van resultar muy interesantes, aunque aun no tenga fecha de estreno (bueno, igual la tiene pero yo no la he conseguido) es “Alatriste”, basada en las novelas del Capitán Alatriste de Arturo Pérez-Reverte. En cuanto al reparto tenia yo cierta imperiosa curiosidad, debido a mi reciente descubrimiento de estas novelas (gracias Pilar), por saber sobre todo quien interpreta el papel de don Francisco de Quevedo. Así que indagando indagando me he hecho con una lista del reparto de la película, que ahí va para quien pueda estar interesado:

Viggo Mortensen - Capitán Alatriste
Unax Ugalde - Iñigo Balboa
Elena Anaya - Angélica de Alquézar
Juan Echanove - Francisco de Quevedo
Eduardo Noriega - Conde de Guadalmedina
Ariadna Gil - María de Castro
Javier Cámara - Conde Duque de Olivares
Blanca Portillo - Fray Emilio Bocanegra
Enrico Lo Verso - Gualterio Malatesta
Antonio Dechent - Compañero de Alatriste

Por lo visto también iba a participar Antonio Resines, pero su accidente de moto le ha hecho imposible rodar el papel que le hubiera tocado. Si consiguiera en alguna pagina imágenes del rodaje ya me encargaría de colgarlas y daros el enlace.

¡¡PAZ!!

¡¡Que delicados nos hemos vuelto!!

2005-08-20T19:22:00.000-07:00

Parece mentira, pero precisamente por ello resulta totalmente creíble: van a poner “ET” en televisión, en Antena 3 creo, y se me ha venido a la cabeza el revuelo que provocaron alguna innovaciones digitales metidas con calzador en la cinta original. El que mas me chocó de todos es el de cambiar las armas de los policías, o militares, por transmisores (“güalqui-talquis”) para que la película fuera mas... ¿tolerable? Todo el cine que se hace ahora es políticamente correcto, sobre todo el norteamericano (tan modositos ellos). Quizá piensan que nos vamos a sentir tan impactados por el sexo y la violencia que acabaremos por no ir al cine nunca mas, angelicos míos. En realidad es algo irónico que en películas como “ET” se supriman las armas de fuego, cuando nuestros niños de ahora con su Play-loqueseachachiguachi no paran de matar a cuantos parroquianos se les crucen. Puede que sea virtualmente, pero un niño de diez años con un 100% de puntería en cualquiera de esos juegos da, simple y llanamente, miedo.

También sucede en materia sexual, cuanto mas abierta es la sociedad mas polémico es el sexo. En los años noventa el cine norteamericano abrió una brecha en esa supuesta moralidad tan propia de aquellos pagos, y a riesgo de ser calificados como filmes para mayores de 18 años (lo que suele conllevar un descenso de taquilla y escasa rentabilidad, ya que allí si es para mayores de 18 los menores no entran de verdad) realizaron películas con todo el erotismo que tenían a su disposición sin llegar al limite de lo pornográfico. En cambio el siglo XXI ha inaugurado una tendencia en sentido contrario, por ejemplo con la candorosa asexualización de la película “Sin City” en contraste con su versión en comic. Por suerte aquí en España nuestro cine no autolimita su puesta en escena de un argumento con tibios planteamientos sexuales, todo lo contrario.

En fin, creo que no quiero llegar a ninguna parte, solo decir que si una película tiene que ser violenta debe mostrar esa violencia, sin alegorías. Si el sexo durante el argumento esta justificado por la misma historia que cuenta, entonces debe ser expuesto sin problemas, sin fundidos de cámara enfocando cortinas y un paisaje en el horizonte. Supongo, simplemente, que hecho de menos ir al cine.

"Lolita"

2005-08-18T00:01:00.000-07:00

Una de las novelas que estoy leyendo ahora es “Lolita” de Vladimir Nabokov, una autentica obra de arte. En su día tuvo que ser publicada por una editorial que solia editar obras de alto contenido pornográfico. “Lolita” fue prohibida en Francia e Inglaterra, y no hablamos del siglo XVII sino de la madura sociedad que ha visto de todo de nuestro recientemente clausurado siglo XX. La historia en sí misma puede resultar difícil de digerir a causa de estar narrada en primera persona por el perturbado Humber Humbert, pedófilo poeta (ambas cosas unidas, ni la una sin la otra ni en orden inverso) adorador de lo que el denomina “nínfulas”. Enamorado locamente de una chiquilla de apenas doce años de edad, Lolita, y lanzado a un vórtice salvaje de depravación en manos, o mejor a manos, de su pequeña amante. Lolita ha sido llevada al cine al menos en dos ocasiones. Una en los años sesenta, dirigida por Stanley Kubrick, que tuvo que plegarse a la mojigatería del Hollywood de la época y dar al personaje una edad mucho mayor. La moderna, que lanzo a una efímera fama a Dominique Swain, no la he visto entera pero pretende reflejar aun mas fielmente la esencia de la novela, lo cual es imposible. En cine la historia Humbert no es mas que la crónica de una perversión, la realización de los deseos mas sucios de una mente enferma. En la novela sigue siendo igual, pero hay tanta poesía, delicadeza y amor en cada pagina, que a la postre termina resultando mucho mas brutal que lo que el cine jamás podrá reflejar. En definitiva es la historia de un loco enamorado de una niña. La principal virtud de esta novela no es solo enganchar al lector con tamaño argumento. Su principal baza, y quizá también lo que provoca en las mentes bien pensantes la mayor de las repulsiones, es que por mucho que Humbert sea un autentico pervertido provoca conmiseración, lastima, pero en ningún momento asco. Si no sois capaces de comprenderlo os aconsejo que le echéis un vistazo.

¡¡PAZ!!

Inicio de la novela: «Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta».

"¿Dónde esta el coronel Truman?"

2005-08-16T00:32:00.000-07:00

Este fin de semana se ha celebrado el 60 aniversario de la bomba atómica que arraso Hiroshima. “El Niño”, una bomba de uranio enriquecido desarrollada en Fuerte Álamo (ver la estupenda película “Creadores de sombras”) acabo con la vida de miles de personas en un instante, y aun hoy le pasa factura a muchos mas debido a la radiación. La energía nuclear sigue siendo ese ángel – demonio de nuestra sociedad moderna. Por un lado no podemos vivir sin ella, de hecho la energía que alimenta en estos momentos vuestras casas procede de la central nuclear de Cofrentes. Y aun hay quienes la califican de energía “limpia”, ya que no emite gases contaminantes responsables del efecto invernadero. No, claro, solamente producen residuos que no perderán su toxicidad hasta dentro de miles de años, solamente estamos hipotecando el futuro de la raza humana.

Vale quizás este siendo demasiado fatalista, pero no es para menos. Irán ha empezado a prepararse para producir su propio uranio enriquecido, la OIEA se encuentra con las manos atadas (lo que viene a ocurrir con casi todos los órganos de la ONU). EEUU se ha planteado reducir sus misiles estratégicos con cabeza nuclear de mas de 8000 unidades (reconocidas) a entre 2000 y 3000, con la fecha limite de 2012. Rusia mantiene su armamento nuclear aunque no puede costear su mantenimiento, tampoco el de instalaciones de donde con solo abrir una puerta alguien podría robar fácilmente material fisible. Esta es una carrera armamentística solapada que solo puede tener como final una tragedia.

Para terminar dos frases. La primera no se donde la escuche, creo que en “Marea Roja” en boca de Denzel Washington: <>. Y la segunda la escuche en esa obra de arte televisiva, “El ala oeste de la Casa Blanca”: <<¿De que nos sirve tener armamento suficiente para destruir varias veces el mundo, si con una sola vez ya seria suficiente?>>

¡¡PAZ!!

Pero qué diablos ocurre en Wisteria Lane, por Juan Cueto

2005-08-10T16:25:00.000-07:00

Vista la serie (Mujeres desesperadas) desde aquí, lo primero que llama la atención es lo muy bien que viven las amas de casa desesperadas de las clases medias norteamericanas. Incluso la pequeña y maciza Eva Longoria, el actual mito sexy del Imperio, también chica L'Oreal, cuando tiene problemas económicos por culpa de los mafiosos negocios de su marido, seguramente conectado al clan italiano de los Soprano, se monta un desfile de modelos o una sesión de fotos para salir del apuro. Las demás nunca hablan de dinero, excepto en esas partidas de póquer cotillas que no dejan vecina sin cabeza, y llegan a fin de mes con desparpajo envidiable para estos pagos hipotecarios, aunque se trate de la hipoteca naranja ING.

Esa urbanización de Wisteria Lane debería corresponder a este lado del Atlántico al primer círculo que forman los chalets adosados que rodean la ciudad, justo en la frontera de los centros comerciales. Y si no fuera por las empalizadas bajas de madera pintadas en blanco que separan los parterres de Wisteria Lane, se diría que su calidad de vida corresponde al de las amas de casa de La Moraleja o con urbaciones muy superiores, donde las empalizadas son más altas, tupidas y protegidas de vistas.

En realidad, estas cinco Mujeres desesperadas son continuación matemática de aquellas cuatro pijas divertidas, solteronas y con la libido desatada, de Sexo en Nueva York, cuyo verdadero final de la serie es el siguiente: cansadas de zascandilear frenéticamente por Manhattan, comprar zapatos de marca italiana, frecuentar los fitness y los sushi-bares de moda y experimentar nuevas posturas, lo que se dice agotadas, las chicas por fin decidieron casarse, formar hogar, abandonar la Gran Manzana, instalarse con sus mariditos en Wisteria Lane, decorando y redecorando el chalé, teniendo hijos, y a los tres años, también matemáticamente y por ley bioquímica y narrativa (lean al simpático Beigbeder, El amor dura tres años), están aburridísimas en plan madame Bovary o a punto de divorciarse, rumorean con odio de todo lo que les rodea y hasta son capaces de cometer delitos que interesen al FBI y de transformar la pacífica urbanización periférica donde nunca pasa nada en una nueva versión televisiva de Twin Picks o Terciopelo azul, de David Lynch.

Ahora bien, todavía no sabemos con exactitud, a estas alturas de la serie, cuál es el famoso misterio, secreto o lo que sea de Wisteria Lane, y a veces parece que los guionistas se olvidan del crimen durante capítulos enteros, encantados con aderezar tanta ensalada folletinesca de urbanización semilujosa norteamericana con salsa picante de culebrón mexicano de Televisa.

Yo, que ya he visto por las europarabólicas piratas el último capítulo de la serie, les puedo garantizar y tranquilizar que en esta primera temporada no se aclara ni se resuelve nada, y que el misterio de Wisteria Lane, historia que es narrada en off por una suicida, como en la muy recomendable American Beauty, de Alan Ball, el mismo autor de A dos metros bajo tierra, otra obra de arte televisiva, no está en saber por qué en la serie ocurren esas cosas tan tremendas y previsibles a las ex solteronas de Sexo en Nueva York, que, en todo caso, se lo tienen bien merecido. No. La verdadera intriga de Wisteria Lane está en saber a qué genero televisivo pertenece Mujeres desesperadas. Eso es lo único que verdaderamente nos interesa a los teléfilos y, por lo que veo reflejado en el audímetro de Sofres, a la audiencia española en general, que la adora. Llevamos exactamente medio siglo de series TV, de todos los calibres, colores, géneros o subespecies, y estamos francamente desconcertados con lo que ocurre en esa urbanización.

No es un telefilme, ni una sit-com, ni una soap-opera, ni un folletín, ni un culebrón, ni una teleficción de intriga, crímenes y FBI; ni siquiera un serial de masas o una cult-TV minoritaria tipo HBO. Es todos esos mismos géneros o infragéneros a la vez y ninguno de ellos en particular. Wisteria Lane, con sus casitas periféricas de mujeres desesperadas de los noventa luego de haber follado tanto en el Manhattan de los ochenta, es la más formidable hibridación que han fabricado las industrias de la ficción televisiva. Seguramente para celebrar por contaminación de géneros (la tendencia del milenio) el medio siglo exacto del nacimiento (I love Lucy) de las series.

La serie, esa cosa que se llama casa y se consume en el cuarto de estar decorado con hipoteca naranja.

¿¿Dónde esta mi montaña??

2005-08-10T03:00:00.000-07:00

Seguro que últimamente al poner la tele o leer el periódico siempre hay alguna noticia sobre el negocio inmobiliario. El sector de la construcción se ha disparado y se han radicalizado las posiciones. De un lado los que lo apoyan (por regla general los que se llenan los bolsillos con el temita) y los que están en contra. Sin embargo yo he contemplado de primera mano los destrozos que están haciendo a la región con todo esto que tanta tinta ha hecho correr. El otro día fui con mi padre a tomar algo a Ricote, hasta aquí todo bien. Enfilamos la carretera y cuando salimos de Archena y entramos hacia el termino municipal de Villanueva... mmm... vaya, justo a mi derecha falta una montaña que antes juraría que estaba ahí. Pero no amiguitos, no, lo que ahora hay es un complejo urbanístico en pleno desarrollo que pondrán a la venta a españolitos mayores de 45 años y forasteros de todas las edades. El mal ya estaba hecho, un paraje precioso lleno de montes cubiertos de matorrales y valles con huertas y puro verdor han dado paso a grúas, cemento y acero... Pero el monte, ¿qué han hecho con el? Yo era un “negao” para las ciencias pero hasta donde creo recordar la materia ni se crea ni se destruye, solo se transforma, ¿no? La respuesta vino al día siguiente: la tierra la han cargado en camiones y transportado a otro lugar. ¿Dónde? Justo en una rambla de agua obstruyéndola por completo... ¡¡Ole ahí, con dos cojones!! Y encima ya que vamos de “sobraos” sepultamos esas cuatro palmeras protegidas que hay ahí en medio y nos quedamos tan anchos. El día menos pensado abro la ventana en mi huerta y me encuentro a una maruja tendiendo los calzoncillos de su señor esposo, y por ahí, queridos amigos, por ahí si que no paso.

El eterno tema

2005-08-08T19:49:00.000-07:00

Este fin de semana, entre otras cosas, he leído un articulo sobre la supuesta liberación sexual de nuestro país. Ponen varios ejemplos de prósperos negocios basados en el sexo y concluyen con varios datos estadísticos que afirman que nuestra sociedad, al fin, ha abandonado sus tabúes dando paso a una era de total libertad. Me lo creería de no ser porque depende mucho de que parte de España se trate, que margen de edad, al fin y al cabo datos fundamentales para hacerse una pequeña idea, ¿no? Este país sigue siendo un fanático de la doble moral, en esas familias tan tradicionales donde el hijo es un campeón si va desflorando doncellas y la hija sin embargo un putón si se le ocurre hacer exactamente lo mismo. Da igual la edad, a veces incluso es mucho peor en el caso de los mas jóvenes, entre los cuales los roles típicos de hombre – mujer han vuelto a una concepción arcaica y que esperábamos hubiese quedado ya obsoleta.

Otro articulo sorprendente, mas bien era una entrevista, en el que una señora titulada afirma que el enamoramiento es algo basado en sustancias químicas como la dopamina, es decir, que pillamos un colocón hormonal. Luego, si hay suerte, surge el amor, en forma de otras sustancias y hormonas que generan un sentimiento de apego a la otra persona. De ahí que haya relaciones que duren mas tiempo, etc... Lo interesante es que la dopamina se segrega en mayores cantidades cuanto mas lejos estamos de satisfacer nuestros deseos. Es decir: cuanto peor mejor, o al menos cuanto peor este la situación mas nos obcecamos en nuestro objetivo. Esto sin embargo existe desde muy antiguo, se llama encoñarse, y no hace falta ser doctora en nada para hacerse una idea de las consecuencias. Pero en fin, hay que hacer algo en esta vida, supongo.

PD: No, amigos míos, nada de aire acondicionado ni descanso campestre. Cargando postes de acero, sacos de cemento, verjas metálicas y bidones de agua. ¡¡Yujuuuuu, viva la vida rural!!

¡¡PAZ!!

Libros para soñar

2005-08-05T03:00:00.000-07:00

Pues si, este verano toca estudiar... Recuerdo como algo lejano aquellos veranos sin dar ni golpe, cuando la única preocupación académica era rellenar esos cuadernos de Vacaciones Santillana. Con lo pegadiza que era la música y lo pesados que eran esos ejercicios. No, por mucho que lo disfrazasen no dejaba de ser un puto cuaderno de ejercicios. En fin, volviendo a la actualidad, aunque me toca pencar como todos los veranos desde que tengo uso de raz... digamos desde que estoy en la carrera, me he propuesto leerme algunos libros. Principalmente hacerme entera la serie de novelas sobre el Mundodisco de Terry Pratchett. Son una delicia en forma de literatura, muy entretenida. Pratchett es el segundo autor mas popular en Reino Unido (con el permiso de Miss Rowling, suelen decir). Va a sonar raro... (Pheikoz, se que vas a disfrutar descojonandote con esto), pero tratan sobre la vida en el Mundodisco, un planeta en forma de disco plano, sostenido sobre cuatro elefantes gigantes que viajan a lomos de una tortuga llamada Gran A’Tuin. Son argumentos fantasiosos en clave de humor, muy cómicos y entretenidos. En fin, una simple recomendación. También voy a entrar en contacto con el Capitan Alatriste, de Pérez Reverte, del cual he sabido (gracias, Pilar) que dentro de poco habrá película que todos debemos ir a ver porque si es algo creado por don Arturo tiene que merecer la pena.

¡¡PAZ!!

PD: Bueno, me espera un largo fin de semana en la huerta, a ver si me dejais comentarios que luego me entretenga leyendolos un ratillo. Sed buenos, y no me vayais delinquiendo por ahi.

Fiestas de Férez

2005-08-04T20:00:00.000-07:00

Este fin de semana pasado he tenido la oportunidad de pasar con mis amigos Pilar y Miguel, las fiestas de verano de Férez. No soy un guía turístico ni nada que se le parezca, aunque no estaría de mas tener una cartulina con mi nombre por si se me olvida... claro que para eso tengo el DNI, en fin, que me lo pase genial acompañando a las reses hasta el corral desde el que partiría el encierro al día siguiente. Ir montado en la parte trasera de un autentico todoterreno... juro que solo me faltaba tener un rifle para elefantes. Además allí aprendí una lección fundamental para vivir las unas fiestas con encierros: toro = muerte. De hecho me enfrente a un destino incierto el día que se escapo la vaca y se puso en peligro la vida de todos los que allí estábamos, de los que estábamos cerca de la vaca me refiero.

En definitiva me lo pase de maravilla, unos paisajes preciosos, una compañía inmejorable y la emoción de los encierros. Aunque debo hacer una puntualización necesaria... ejem... la foto de la vaca desde detrás de los maderos la hicieron mis manos cobardes. ¿Por qué? Bueno, creo que ha quedado claro con lo de toro = muerte. En definitiva, no quería que una vaca ávida de sangre me dejase mutilado. Sin embargo Pilar, con evidente riesgo para su integridad física, asomo la cámara digital lo suficiente como para hacer la otra foto que si que esta genial y merece la pena. Yo no pude hacerme el valiente... ejem...

¡¡PAZ!!

Un bonito acertijo persa

2005-07-19T04:00:00.000-07:00

Supongo que este acertijo no tendrá respuesta por parte de nadie dado que este blog tiene menos audiencia que Las Cerezas de Julia Otero, pero bueno, aquí queda para las generaciones futuras (que bonito suena esto en cualquier discurso político para inaugurar desde pantanos a carreteras, pasando por Forums, estadios olímpicos imaginarios y similares). Ahí va: en Persia el sultán se veía incapaz de condenar a muerte a los penados. Sin embargo estaba obligado a ello así que invento un sistema que le exoneraba de tomar una decisión tan trascendental. El reo debía sacar un papelito de una bolsa que contenía dos: uno que decía “CULPABLE” y el otro que rezaba “INOCENTE”. Un día detuvieron a un miserable ladronzuelo y fue llevado a los calabozos. Sin embargo este ladrón era el amante de la esposa del visir, cuya mente siniestra maquino un plan para eliminar de la escena al juguete sensual de su querida esposa. Informó al reo que al día siguiente los dos papeles de la bolsa contendrían la misma palabra: “CULPABLE”, así que estaba condenado sacara lo que sacara. Atención, pregunta: ¿Qué hizo el reo para librarse? Y conste que puesto ante la corte del sultán solo podía sacar uno de los papeles, debía guardar silencio y no podía decirlo por señas... En fin, dadle vueltas al coco... Dios... para que me engaño: nadie esta leyendo esto. Ejem, una pequeña crisis de autor. Sorprendedme con vuestro ingenio :P

Campamento II: Las duchas

2005-07-19T03:15:00.000-07:00

No es por despotricar demasiado sobre los campamentos de verano, pero son pequeños campos de concentración. Supongo que preparan a los niños para el día de mañana, cuando una sociedad capitalista y aburguesada en un sistema de valores caduco les gaste una putada detrás de otra a lo largo de una vida que se encontraran perlada de frustraciones. Pero como a esa edad no se puede ser sutil con los crios para que lo comprendan mejor esta es la formula: mandémoslos bien lejos, con una panda de cafres que les harán la vida imposible, un catering que te hace conocer un nuevo concepto de “asco” y otras experiencias por el estilo. Por ejemplo, en plena Sierra Espuña, con un frío que helaba las piedras quien fue la mente privilegiada que puso las duchas a 100 metros, campo a través, del albergue. Porque sinceramente se me ocurren mejores maneras para acabar con nuestra vida, y ninguna incluye la hipotermia. Pero en fin, allá que íbamos como corderos llevados al matadero. Además, ¿para que demonios las llaman duchas comunes mixtas? Eso decía el letrero pero nada de nada, discriminación por motivos de sexo una vez mas: chicos a un lado, chicas a otro. Solo un muro de separación entre el reino de las nínficas bellezas y el puñado de puercos peludos que eran nuestros compañeros de campamento. En fin, por suerte en aquella época yo aun tenia cierta habilidad y con un alambre, maña y algo de practica podía abrir algunas cerraduras que no diesen mucha complicación. Como la de una ducha privada, supuestamente para monitores. Que maravilla, que placer, una ducha individual con calentador independiente. Pero aun quedaba el regreso. Esta es la imagen... salir del barracón de las duchas y allá, en la lejanía, entre pinos y otros árboles cuyo nombre no me importaba, estaba el albergue. Amenazante, sí, pero con el comedor listo para la cena. En definitiva, una tortura que no le deseo a nadie porque yo soy muy bueno y amo el bien sobre todas las cosas... ejem... Eso fue en definitiva ese campamento, un frío del carajo. Seguramente el único que no paso ese frío fue uno de los monitores al que cazaron jugando a médicos con otra monitora pero eso... es otra historia.

¡¡PAZ!!

Campamentos de verano

2005-07-18T11:29:00.000-07:00

Vaya forma de llegar el puñetero verano, asando de calor a todo el mundo. Odio esta epoca del año, como cualquier persona de bien. Sobre todo cuando mi vida estival dependia del capricho de mis padres, como si yo fuera una maleta mas del equipaje. Recuerdo que un año se abria ante mi un verano espléndido con un mes de julio lleno de libros interesantísimos... hasta que me entere de que me iba de campamento. Vale, tranquilidad, no puede ser que me vaya de campamento... Pero llegado el dia de salir ahí estaba yo con mi maleta a cuestas, en un autobús camino de un albergue en Sierra Espuña. Ahora sera habitual mandar a los crios a esos sitios pero yo lo unico que sabia era que me habian echado de mi casa. Mi hermana estaba en la gloria de vivir aquella aventura pero yo...

En fin al menos me plantee que sería cuestion de disfrutar mucho, respirar aire puro... Todas esas chorradas que se supone que hacen los crios en un campamento. Pero nada mas llegar algo dejo de funcionar como era debido. No me refiero al nivel de inteligencia de los monitores, que lo tenian a la altura del culo mas o menos (muy bonito en el caso de una monitora rubia elegida por aclamación popular como la mejor de todo el campamento... ¡panda de enanos salidos!). Tampoco me refiero a que las actividades fueran insulsas y todos prefiriéramos tirarnos de la azotea antes que realizarlas. Es que al llegar supimos que aquel albergue fue en un su dia un... ¡¡hospital de tuberculosos!! (Aquí una musiquita tipo “Tata-chaaaaan” vendría de maravilla para crear atmosfera). Asi que alli estaba yo... odiando aquel lugar desde antes de conocerlo y mas aun después, de pie ante un edificio de cemento gris con unas ventanas amenazantes que me decian “Te vaaaaas a enteraaaar cacho cabrooooooon”. Al menos los tres amigos mios que tambien participaron en el campamento tuvimos suerte y fuimos a caer en un dormitorio con 18 chicas... Pero bueno, esa es otra historia y posiblemente carezca de interes.

¡¡PAZ!!

Batman Plus

2005-07-17T05:08:00.000-07:00

Todo el mundo esta haciendo sus criticas personales a la película “Batman Begins”. Como es tarde y tampoco tengo ganas de ponerme a darle vueltas al coco, pues nada, original como yo solo. En fin, partamos del principio de que Batman siempre me ha parecido un personaje impresionante en la historia del comic. De toda esa panda de nenazas con mallas de colores que es el mundo de la DC Comics el único con dos cojones es el Caballero de la Noche cabalgando sobre las sombras de Gotham City. En cuanto a su adaptación al cine ha pasado por diversas fases.

Primero “Batman”, de Tim Burton. En ella el Joker brillaba con luz propia interpretado por Jack Nicholson ( el actor mejor encasillado de la historia del cine, siempre con papeles de desequilibrado en mayor o menor medida). Kim Basinger, puesta solamente para hacer bonito y un Alfred Pennyworth bastante avejentado. Los dos puntos fuertes de la película eran, en primer lugar, la atmósfera oscura y deprimente (siempre a sus pies, Mr. T. Burton) y, por supuesto, el “batmovil”. Como puntos flacos diré que no me gustó nada Michael Keaton en el papel de Batman aunque lo defendía mas o menos. Y el traje, esa pseudoarmadura de plástico que hacia que Batman pareciera un animatronic: nula expresividad y movimientos robotizados.

Batman Vuelve: en fin, mas de lo mismo pero mejorado. Y con la intervención de Catwoman (otra invención de la DC que los fans nunca le agradeceremos los suficiente). Danny deVito borda su papel y Keaton vuelve a hacer lo que sabe: alzar las cejas de vez en cuando y darse vueltas en su bat-buga. Nota: Alfres sigue igual, ese tío tiene un pacto con el diablo... eh, cosas mas raras se han visto en Hollywood.

Las dos siguientes, Batman y Robin, y Batman Forever... Bueno, puedo despacharlas a ambas diciendo que tenían demasiado color, Batman es una caricatura ridícula del personaje que pusieron de moda en la serie de los 60 y todo el mundo sobreactua. El único punto fuerte es lo bien que le quedan los trajes a Uma Thurman, pero eso solo cuenta si eres hombre y heterosexual o mujer y lesbiana. En cuanto a George Clooney... em... he pensado muchos calificativos que no faltaran al respeto y me he quedado con uno: vomitivo.

Y llegamos a esta nueva incursión de Batman, por fin con un poco de respeto al comic (tan difícil es). Lo cual es comprensible: viendo lo bien que han quedado heroes de la Marvel en el cine (Spiderman, Hulk, Daredevil...) los de la DC habran pensado que vaya panda de panolis que son dejando que a sus criaturicas los arrastren por el fango. Y manos a la obra, toooooma película. Todos los personajes basados completamente en el comic. La atmosfera tenebrosa y el aspecto aterrador de Batman (cuya imagen en el comic hace gritar a los delincuentes frases como: “No, por favor, no me arranque los pulmones”. Respuesta de Batman: “Si no me dices lo que quiero los pulmones seran lo unico que encuentren de ti”). Y para colmo van y reunen a mis actores favoritos: Morgan Freeman, Michael Caine y Rutger Hauer (I Love Blade Runner). En fin, una película para ir, verla y disfrutarla.

PD: Volviendo al tema de los espectadores masculinos heterosexuales, etc... aunque queda claro que la presencia de Kate Holmes en la película es como chica florero... ¡¡que pedazo de chica florero!! En fin, ahí queda, que si no lo digo reviento por todos lados y lo salpico de entrañas y sangre. ¡¡PAZ!!

Principiando

2005-07-15T18:45:00.000-07:00

Hubiera querido empezar con esta primera entrada... post... bueno, a gusto del consumidor, supongo, con algo profundo. Despues había pensado en algo gracioso. Luego en una anecdota muy curiosa que tiene que ver con un albergue en Sierra Espuña, mucho frio y una habitación con 18 chicas. Pero he pensado que o bien quedaría pretencioso, la gracia no seria tal o la anecdota no creida (aunque es cierta, incluso en lo de las 18 mujeres, aunque repito fue una noche fria). Sin embargo he preferido dejarme llevar sin mas, ir pulsando teclas hasta cansarme... Hacer un blog, que lócura. ¿Qué tengo yo que decir que pueda interesar a nadie? Esa pregunta nunca me la he hecho antes de torturar a mis amigos con mis escritos, porque siempre digo que es mejor no hacer preguntas de las que no deseo saber la respuesta. Pero en fin... Cabe aquí plantearse hasta que punto deberia hablar de mi, apenas si soy interesante. Quizá deberia empezar con buen pie contando algo que me sea totalmente ajeno. Asi que... veamos... dejemos vagar la imaginacion...

La Gran Muralla de China es una magna construcción que comenzó como un simple muro de tierra para terminar siendo lo que es: una maravilla arquitectonica, el gran dragón de piedra durmiente. En algun lugar de la muralla, digamos que en el rincón mas remoto, se encontraba un rosal muy especial. Sus rosas eran de color negro, y sin embargo no resultaban en modo alguno deprimentes. Al contrario, aun siendo el negro un color que absorve la luz, los petalos de las rosas a que me refiero daban vida a aquel remoto rincon de la Gran Muralla. Un campesino que paseaba por la zona se enamoró de aquel rosal, cortó una rosa negra y la llevó a su casa. Intentó por todos los medios cultivarla en su jardin pero le fue del todo imposible. Dominado por una melancolia que le quemaba las entrañas terminó muriendo de dolor por no poder crear algo parecido a la pequeña rosa negra que habia recogido en un remoto rincón junto a la Gran Muralla. Hay muchos que cuando encuentran algo similar, una flor de fabulosa y extraña belleza, pretenden poseerla de una forma tan material que terminan marchitando algo que esta revestido de una belleza inigualable. El campesino no comprendió a tiempo que la belleza de aquellas rosas negras solo podia igualarlo, poseerlo, cultivarlo en lo mas profundo de su corazon. Es ahi donde las mayores pasiones dan fruto y el artista ve dominados sus sentidos y sus miembros por algo mas fuerte que sí mismo pero que procede de su más sincero yo.

Bueno, para empezar no ha estado mal, aunque no se si ha sido buena idea dar el primer paso soltando una parrafada como esa y quedandome tan ancho. Espero comentarios, aunque si vais a decir que menuda brasa os he dado con el rosal eso ya lo daba por supuesto ;) Hasta el proximo... "post"... o como se llame, ya sabeis, a gusto del consumidor.