Archena

Pues si, algo de morriña, ¿qué quereis? Toda mi infancia pateandome sus calles, callejones, huertas y recovecos. Subiendo al Ope con solo 10 años, saltando la presa del Rio Muerto o metiendome hasta las rodillas en barro para cruzar el Segura a la altura de Parque de la Marquesa. O simplemente será que uno le coge cariño a todo, incluso a su pueblo.

CAP. II

Odio el cine de terror, la sangre es demasiado roja, no pardusca y cuando brota lo hace como un surtidor, como una fuente o la manguera de mi jardín cuando la tapono con el dedo para regar las hortensias. Puro jarabe de frambuesa, como el que te ponen en algunas heladerías sobre una bola de nata, pero hace mucho que no como helados. Estoy sangrando, me tienen sujeto por los pies, veo el mundo al revés. Un mundo reducido, un microcosmos de dolor y fuga, la fuga de mi mente a praderas lejanas que se pierden en algún lugar de la memoria de mi niñez. ¿Cuándo he llegado aquí? En una nebulosa puedo recordar, mas o menos claramente, un almacén y dolor en la frente, risas burlonas y una puerta que se abre. Debe medir dos metros y va vestido de riguroso negro, le llaman “KO” y es tan negro como la noche. Nos miramos, o más bien me dejo mirar porque yo no tengo animo de fijar la vista en nada. Su voz es como de trueno, consigo distinguirla: “¿Puede hablar? Bien... Amigo, no se como coño te has metido en esto pero tengo muy claro como vas a salir. Pero antes tendrás que decirme quien te manda y por qué o de lo contrario esa salida tardara mucho en llegar. Espero que me hayas entendido”. Centellea un pañuelo blanco, inmaculado, me lo pasa por la frente. Jodido matón de tres al cuarto, se guarda mi sangre en el bolsillo.

No sé cuando me trajeron y me colgaron, no me importa. Solo tengo en la cabeza a ese cabrón con mi sangre por ahí, en esos pantalones hechos a medida. Tengo pesadillas, ese maldito asqueroso es un vampiro que intenta sodomizarme. Es una pesadilla insípida, no me da miedo, porque lo que me espera al despertar es mucho peor. Tengo la cabeza mojada. ¿Sangre? No, solo es agua, me mantienen despierto. Hace rato que no me preguntan. Quizá solo me pegan por divertirse, puede que ya sepan quien soy, lo que hacia en el trasero de su almacén a esas horas. Aunque yo soy el primer sorprendido. Cuando me contrataron y me dijeron el lugar no podía creérmelo. Tuve una novia, Fanny... dios mío, maldita la hora en la que salí con una chica con nombre de muñeca, en fin, era una odiosa pija a la que todo lo fashion le parecía cool, y otras palabras absurdas que yo me aprendi de memoria para no quedar como un gilipollas con sus amigos. En fin, que ella siempre me estaba calentando la oreja con ir a “Dalmo”, un restaurante de moda. Con tanta vehemencia me lo pedía que yo al final cedí: jamás he pasado mas asco y hambre en una sola noche, y encima soltando la mitad del sueldo de un mes por esas porquerías a las finas hierbas. Al final cortamos, bueno un día ella no volvió del fitness y mando a alguien a por sus cosas. Encontró otro paganini para sus gastos absurdos: ni yo ni mi dinero la echamos de menos. Y pensar que cerca de aquí, mientras sangro como un cerdo, un río de sangre oscura y espesa como miel (mierda de películas de terror, como las odio cuando sangro), quizá al otro lado de la pared hay un comedor con decenas de “fanys” aligerando la cartera de pobres capullos ilusionados, así estamos todos, con meterla en caliente esta noche.

Cae la noche...

T. J. VANPELT

CAP. I

No eres un paranoico si te persiguen. El día dejó de serlo haría apenas media hora, pero sin atardecer alguno, solo la noche tragándose toda la luz y dejándome en aquel callejón rodeado de tinieblas. Pasos, algo que se arrastra... odio estas esperas, me hago viejo para este tipo de cosas. Y de repente un portazo, ya está, no hay nadie aquí. Sí, podría asomarme y mirar, pero me encontraría cara a cara con la misma negra oscuridad que me envuelve ahora. Me arrastro poco a poco, busco amparo: varias cajas, un contenedor. No sé que comen ahí pero sus desperdicios huelen tan mal que me dan arcadas, y eso que yo he visto, olido y aun comido de todo. Cualquier cosa con tal de prosperar, recuerdo aquel día en un pozo cerca de Damasco. Me asomé al brocal y maldita la hora en que vine a ser tan curioso, al fondo un cadáver de oveja putrefacto, pero mi cuerpo pedía agua y tuve que dársela. Vomité las primeras veces, al final me lo tragué todo. Y aquí estaba, 20 años después, demasiado viejo para todo y sobre todo para esto. En fin, supongo que ya están arriba, aunque a veces dejan gente vigilando la puerta. Giro el pomo, imbécil, está cerrada: solo en las películas dejan abiertas las puertas de par en par, que gente más confiada. Pero no me cuesta trabajo abrir la puerta, y eso que un infarto hace cinco años me dejó algo insensibles las manos. Finalmente atino con el tema, giro el pomo y... de repente la noche se enciende, la frente me arde y siento como caigo a un pozo lleno de ovejas muertas.

El golpe ha sido fuerte, muy fuerte. Mido 1’89, peso algo mas de 100 kilos y me mantengo en forma, si alguien me ha tumbado de un solo golpe debe de ser alguno de cuidado. Pero cuando abro los ojos tengo sangre seca en los párpados, los abro con trabajo, estoy aturdido y escucho voces que vienen de una lejanía que en realidad es muy cercana. Me miran, se han callado, y sé que me están mirando e intento sonreírles, sí cabrones, como si me importara lo mas mínimo lo que estáis hablando. Saben que me tienen cogido por los huevos y es lo único que les importa. Tardo casi una hora en darme cuenta. Me han acostado en el suelo y tengo las manos atadas a una cañería, el sitio huele aun peor que los contenedores. Vaya mierda de cocina, tengo que recordar no pedir nada en este restaurante. La llaman comida de la nueva era, un termino en francés que no recuerdo pero que se pronuncia, como todo lo francés, “apiñonando” la boca y poniendo cara de memo. Y me siguen mirando, parece que esperan algo, a alguien. Mierda de anfitriones, en todas las películas de cine negro al bueno le ponen un cigarrillo mientras espera, pero ni yo soy el bueno ni esta gente debe ver cine negro. Los malos no ven cine negro, solo pelis de Walt Disney y por eso creen que los malos solo pueden ser malos y se ponen a pegarle tiros a todas las madres de Bamby que se cruzan en su camino. Y entonces, cuando mi mente empieza a descender por una pendiente demasiado abrupta hacia una locura embriagadora, se abre la puerta.

T. J. VANPELT

"Desengaño de las mujeres" de F. de Quevedo

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

Revistas "para hombres"

Espero que no se note demasiado que esta vez no me he currado un post original :P

¡¡PAZ!!

Alastriste en cine

Una de las películas que van resultar muy interesantes, aunque aun no tenga fecha de estreno (bueno, igual la tiene pero yo no la he conseguido) es “Alatriste”, basada en las novelas del Capitán Alatriste de Arturo Pérez-Reverte. En cuanto al reparto tenia yo cierta imperiosa curiosidad, debido a mi reciente descubrimiento de estas novelas (gracias Pilar), por saber sobre todo quien interpreta el papel de don Francisco de Quevedo. Así que indagando indagando me he hecho con una lista del reparto de la película, que ahí va para quien pueda estar interesado:

Viggo Mortensen - Capitán Alatriste
Unax Ugalde - Iñigo Balboa
Elena Anaya - Angélica de Alquézar
Juan Echanove - Francisco de Quevedo
Eduardo Noriega - Conde de Guadalmedina
Ariadna Gil - María de Castro
Javier Cámara - Conde Duque de Olivares
Blanca Portillo - Fray Emilio Bocanegra
Enrico Lo Verso - Gualterio Malatesta
Antonio Dechent - Compañero de Alatriste

Por lo visto también iba a participar Antonio Resines, pero su accidente de moto le ha hecho imposible rodar el papel que le hubiera tocado. Si consiguiera en alguna pagina imágenes del rodaje ya me encargaría de colgarlas y daros el enlace.

¡¡PAZ!!

¡¡Que delicados nos hemos vuelto!!

Parece mentira, pero precisamente por ello resulta totalmente creíble: van a poner “ET” en televisión, en Antena 3 creo, y se me ha venido a la cabeza el revuelo que provocaron alguna innovaciones digitales metidas con calzador en la cinta original. El que mas me chocó de todos es el de cambiar las armas de los policías, o militares, por transmisores (“güalqui-talquis”) para que la película fuera mas... ¿tolerable? Todo el cine que se hace ahora es políticamente correcto, sobre todo el norteamericano (tan modositos ellos). Quizá piensan que nos vamos a sentir tan impactados por el sexo y la violencia que acabaremos por no ir al cine nunca mas, angelicos míos. En realidad es algo irónico que en películas como “ET” se supriman las armas de fuego, cuando nuestros niños de ahora con su Play-loqueseachachiguachi no paran de matar a cuantos parroquianos se les crucen. Puede que sea virtualmente, pero un niño de diez años con un 100% de puntería en cualquiera de esos juegos da, simple y llanamente, miedo.

También sucede en materia sexual, cuanto mas abierta es la sociedad mas polémico es el sexo. En los años noventa el cine norteamericano abrió una brecha en esa supuesta moralidad tan propia de aquellos pagos, y a riesgo de ser calificados como filmes para mayores de 18 años (lo que suele conllevar un descenso de taquilla y escasa rentabilidad, ya que allí si es para mayores de 18 los menores no entran de verdad) realizaron películas con todo el erotismo que tenían a su disposición sin llegar al limite de lo pornográfico. En cambio el siglo XXI ha inaugurado una tendencia en sentido contrario, por ejemplo con la candorosa asexualización de la película “Sin City” en contraste con su versión en comic. Por suerte aquí en España nuestro cine no autolimita su puesta en escena de un argumento con tibios planteamientos sexuales, todo lo contrario.

En fin, creo que no quiero llegar a ninguna parte, solo decir que si una película tiene que ser violenta debe mostrar esa violencia, sin alegorías. Si el sexo durante el argumento esta justificado por la misma historia que cuenta, entonces debe ser expuesto sin problemas, sin fundidos de cámara enfocando cortinas y un paisaje en el horizonte. Supongo, simplemente, que hecho de menos ir al cine.

"Lolita"

Una de las novelas que estoy leyendo ahora es “Lolita” de Vladimir Nabokov, una autentica obra de arte. En su día tuvo que ser publicada por una editorial que solia editar obras de alto contenido pornográfico. “Lolita” fue prohibida en Francia e Inglaterra, y no hablamos del siglo XVII sino de la madura sociedad que ha visto de todo de nuestro recientemente clausurado siglo XX. La historia en sí misma puede resultar difícil de digerir a causa de estar narrada en primera persona por el perturbado Humber Humbert, pedófilo poeta (ambas cosas unidas, ni la una sin la otra ni en orden inverso) adorador de lo que el denomina “nínfulas”. Enamorado locamente de una chiquilla de apenas doce años de edad, Lolita, y lanzado a un vórtice salvaje de depravación en manos, o mejor a manos, de su pequeña amante. Lolita ha sido llevada al cine al menos en dos ocasiones. Una en los años sesenta, dirigida por Stanley Kubrick, que tuvo que plegarse a la mojigatería del Hollywood de la época y dar al personaje una edad mucho mayor. La moderna, que lanzo a una efímera fama a Dominique Swain, no la he visto entera pero pretende reflejar aun mas fielmente la esencia de la novela, lo cual es imposible. En cine la historia Humbert no es mas que la crónica de una perversión, la realización de los deseos mas sucios de una mente enferma. En la novela sigue siendo igual, pero hay tanta poesía, delicadeza y amor en cada pagina, que a la postre termina resultando mucho mas brutal que lo que el cine jamás podrá reflejar. En definitiva es la historia de un loco enamorado de una niña. La principal virtud de esta novela no es solo enganchar al lector con tamaño argumento. Su principal baza, y quizá también lo que provoca en las mentes bien pensantes la mayor de las repulsiones, es que por mucho que Humbert sea un autentico pervertido provoca conmiseración, lastima, pero en ningún momento asco. Si no sois capaces de comprenderlo os aconsejo que le echéis un vistazo.

¡¡PAZ!!

Inicio de la novela: «Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta».

"¿Dónde esta el coronel Truman?"

Este fin de semana se ha celebrado el 60 aniversario de la bomba atómica que arraso Hiroshima. “El Niño”, una bomba de uranio enriquecido desarrollada en Fuerte Álamo (ver la estupenda película “Creadores de sombras”) acabo con la vida de miles de personas en un instante, y aun hoy le pasa factura a muchos mas debido a la radiación. La energía nuclear sigue siendo ese ángel – demonio de nuestra sociedad moderna. Por un lado no podemos vivir sin ella, de hecho la energía que alimenta en estos momentos vuestras casas procede de la central nuclear de Cofrentes. Y aun hay quienes la califican de energía “limpia”, ya que no emite gases contaminantes responsables del efecto invernadero. No, claro, solamente producen residuos que no perderán su toxicidad hasta dentro de miles de años, solamente estamos hipotecando el futuro de la raza humana.

Vale quizás este siendo demasiado fatalista, pero no es para menos. Irán ha empezado a prepararse para producir su propio uranio enriquecido, la OIEA se encuentra con las manos atadas (lo que viene a ocurrir con casi todos los órganos de la ONU). EEUU se ha planteado reducir sus misiles estratégicos con cabeza nuclear de mas de 8000 unidades (reconocidas) a entre 2000 y 3000, con la fecha limite de 2012. Rusia mantiene su armamento nuclear aunque no puede costear su mantenimiento, tampoco el de instalaciones de donde con solo abrir una puerta alguien podría robar fácilmente material fisible. Esta es una carrera armamentística solapada que solo puede tener como final una tragedia.

Para terminar dos frases. La primera no se donde la escuche, creo que en “Marea Roja” en boca de Denzel Washington: <>. Y la segunda la escuche en esa obra de arte televisiva, “El ala oeste de la Casa Blanca”: <<¿De que nos sirve tener armamento suficiente para destruir varias veces el mundo, si con una sola vez ya seria suficiente?>>

¡¡PAZ!!

Pero qué diablos ocurre en Wisteria Lane, por Juan Cueto

Vista la serie (Mujeres desesperadas) desde aquí, lo primero que llama la atención es lo muy bien que viven las amas de casa desesperadas de las clases medias norteamericanas. Incluso la pequeña y maciza Eva Longoria, el actual mito sexy del Imperio, también chica L'Oreal, cuando tiene problemas económicos por culpa de los mafiosos negocios de su marido, seguramente conectado al clan italiano de los Soprano, se monta un desfile de modelos o una sesión de fotos para salir del apuro. Las demás nunca hablan de dinero, excepto en esas partidas de póquer cotillas que no dejan vecina sin cabeza, y llegan a fin de mes con desparpajo envidiable para estos pagos hipotecarios, aunque se trate de la hipoteca naranja ING.

Esa urbanización de Wisteria Lane debería corresponder a este lado del Atlántico al primer círculo que forman los chalets adosados que rodean la ciudad, justo en la frontera de los centros comerciales. Y si no fuera por las empalizadas bajas de madera pintadas en blanco que separan los parterres de Wisteria Lane, se diría que su calidad de vida corresponde al de las amas de casa de La Moraleja o con urbaciones muy superiores, donde las empalizadas son más altas, tupidas y protegidas de vistas.

En realidad, estas cinco Mujeres desesperadas son continuación matemática de aquellas cuatro pijas divertidas, solteronas y con la libido desatada, de Sexo en Nueva York, cuyo verdadero final de la serie es el siguiente: cansadas de zascandilear frenéticamente por Manhattan, comprar zapatos de marca italiana, frecuentar los fitness y los sushi-bares de moda y experimentar nuevas posturas, lo que se dice agotadas, las chicas por fin decidieron casarse, formar hogar, abandonar la Gran Manzana, instalarse con sus mariditos en Wisteria Lane, decorando y redecorando el chalé, teniendo hijos, y a los tres años, también matemáticamente y por ley bioquímica y narrativa (lean al simpático Beigbeder, El amor dura tres años), están aburridísimas en plan madame Bovary o a punto de divorciarse, rumorean con odio de todo lo que les rodea y hasta son capaces de cometer delitos que interesen al FBI y de transformar la pacífica urbanización periférica donde nunca pasa nada en una nueva versión televisiva de Twin Picks o Terciopelo azul, de David Lynch.

Ahora bien, todavía no sabemos con exactitud, a estas alturas de la serie, cuál es el famoso misterio, secreto o lo que sea de Wisteria Lane, y a veces parece que los guionistas se olvidan del crimen durante capítulos enteros, encantados con aderezar tanta ensalada folletinesca de urbanización semilujosa norteamericana con salsa picante de culebrón mexicano de Televisa.

Yo, que ya he visto por las europarabólicas piratas el último capítulo de la serie, les puedo garantizar y tranquilizar que en esta primera temporada no se aclara ni se resuelve nada, y que el misterio de Wisteria Lane, historia que es narrada en off por una suicida, como en la muy recomendable American Beauty, de Alan Ball, el mismo autor de A dos metros bajo tierra, otra obra de arte televisiva, no está en saber por qué en la serie ocurren esas cosas tan tremendas y previsibles a las ex solteronas de Sexo en Nueva York, que, en todo caso, se lo tienen bien merecido. No. La verdadera intriga de Wisteria Lane está en saber a qué genero televisivo pertenece Mujeres desesperadas. Eso es lo único que verdaderamente nos interesa a los teléfilos y, por lo que veo reflejado en el audímetro de Sofres, a la audiencia española en general, que la adora. Llevamos exactamente medio siglo de series TV, de todos los calibres, colores, géneros o subespecies, y estamos francamente desconcertados con lo que ocurre en esa urbanización.

No es un telefilme, ni una sit-com, ni una soap-opera, ni un folletín, ni un culebrón, ni una teleficción de intriga, crímenes y FBI; ni siquiera un serial de masas o una cult-TV minoritaria tipo HBO. Es todos esos mismos géneros o infragéneros a la vez y ninguno de ellos en particular. Wisteria Lane, con sus casitas periféricas de mujeres desesperadas de los noventa luego de haber follado tanto en el Manhattan de los ochenta, es la más formidable hibridación que han fabricado las industrias de la ficción televisiva. Seguramente para celebrar por contaminación de géneros (la tendencia del milenio) el medio siglo exacto del nacimiento (I love Lucy) de las series.

La serie, esa cosa que se llama casa y se consume en el cuarto de estar decorado con hipoteca naranja.

¿¿Dónde esta mi montaña??

Seguro que últimamente al poner la tele o leer el periódico siempre hay alguna noticia sobre el negocio inmobiliario. El sector de la construcción se ha disparado y se han radicalizado las posiciones. De un lado los que lo apoyan (por regla general los que se llenan los bolsillos con el temita) y los que están en contra. Sin embargo yo he contemplado de primera mano los destrozos que están haciendo a la región con todo esto que tanta tinta ha hecho correr. El otro día fui con mi padre a tomar algo a Ricote, hasta aquí todo bien. Enfilamos la carretera y cuando salimos de Archena y entramos hacia el termino municipal de Villanueva... mmm... vaya, justo a mi derecha falta una montaña que antes juraría que estaba ahí. Pero no amiguitos, no, lo que ahora hay es un complejo urbanístico en pleno desarrollo que pondrán a la venta a españolitos mayores de 45 años y forasteros de todas las edades. El mal ya estaba hecho, un paraje precioso lleno de montes cubiertos de matorrales y valles con huertas y puro verdor han dado paso a grúas, cemento y acero... Pero el monte, ¿qué han hecho con el? Yo era un “negao” para las ciencias pero hasta donde creo recordar la materia ni se crea ni se destruye, solo se transforma, ¿no? La respuesta vino al día siguiente: la tierra la han cargado en camiones y transportado a otro lugar. ¿Dónde? Justo en una rambla de agua obstruyéndola por completo... ¡¡Ole ahí, con dos cojones!! Y encima ya que vamos de “sobraos” sepultamos esas cuatro palmeras protegidas que hay ahí en medio y nos quedamos tan anchos. El día menos pensado abro la ventana en mi huerta y me encuentro a una maruja tendiendo los calzoncillos de su señor esposo, y por ahí, queridos amigos, por ahí si que no paso.

El eterno tema

Este fin de semana, entre otras cosas, he leído un articulo sobre la supuesta liberación sexual de nuestro país. Ponen varios ejemplos de prósperos negocios basados en el sexo y concluyen con varios datos estadísticos que afirman que nuestra sociedad, al fin, ha abandonado sus tabúes dando paso a una era de total libertad. Me lo creería de no ser porque depende mucho de que parte de España se trate, que margen de edad, al fin y al cabo datos fundamentales para hacerse una pequeña idea, ¿no? Este país sigue siendo un fanático de la doble moral, en esas familias tan tradicionales donde el hijo es un campeón si va desflorando doncellas y la hija sin embargo un putón si se le ocurre hacer exactamente lo mismo. Da igual la edad, a veces incluso es mucho peor en el caso de los mas jóvenes, entre los cuales los roles típicos de hombre – mujer han vuelto a una concepción arcaica y que esperábamos hubiese quedado ya obsoleta.

Otro articulo sorprendente, mas bien era una entrevista, en el que una señora titulada afirma que el enamoramiento es algo basado en sustancias químicas como la dopamina, es decir, que pillamos un colocón hormonal. Luego, si hay suerte, surge el amor, en forma de otras sustancias y hormonas que generan un sentimiento de apego a la otra persona. De ahí que haya relaciones que duren mas tiempo, etc... Lo interesante es que la dopamina se segrega en mayores cantidades cuanto mas lejos estamos de satisfacer nuestros deseos. Es decir: cuanto peor mejor, o al menos cuanto peor este la situación mas nos obcecamos en nuestro objetivo. Esto sin embargo existe desde muy antiguo, se llama encoñarse, y no hace falta ser doctora en nada para hacerse una idea de las consecuencias. Pero en fin, hay que hacer algo en esta vida, supongo.

PD: No, amigos míos, nada de aire acondicionado ni descanso campestre. Cargando postes de acero, sacos de cemento, verjas metálicas y bidones de agua. ¡¡Yujuuuuu, viva la vida rural!!

¡¡PAZ!!

Libros para soñar

Pues si, este verano toca estudiar... Recuerdo como algo lejano aquellos veranos sin dar ni golpe, cuando la única preocupación académica era rellenar esos cuadernos de Vacaciones Santillana. Con lo pegadiza que era la música y lo pesados que eran esos ejercicios. No, por mucho que lo disfrazasen no dejaba de ser un puto cuaderno de ejercicios. En fin, volviendo a la actualidad, aunque me toca pencar como todos los veranos desde que tengo uso de raz... digamos desde que estoy en la carrera, me he propuesto leerme algunos libros. Principalmente hacerme entera la serie de novelas sobre el Mundodisco de Terry Pratchett. Son una delicia en forma de literatura, muy entretenida. Pratchett es el segundo autor mas popular en Reino Unido (con el permiso de Miss Rowling, suelen decir). Va a sonar raro... (Pheikoz, se que vas a disfrutar descojonandote con esto), pero tratan sobre la vida en el Mundodisco, un planeta en forma de disco plano, sostenido sobre cuatro elefantes gigantes que viajan a lomos de una tortuga llamada Gran A’Tuin. Son argumentos fantasiosos en clave de humor, muy cómicos y entretenidos. En fin, una simple recomendación. También voy a entrar en contacto con el Capitan Alatriste, de Pérez Reverte, del cual he sabido (gracias, Pilar) que dentro de poco habrá película que todos debemos ir a ver porque si es algo creado por don Arturo tiene que merecer la pena.

¡¡PAZ!!

PD: Bueno, me espera un largo fin de semana en la huerta, a ver si me dejais comentarios que luego me entretenga leyendolos un ratillo. Sed buenos, y no me vayais delinquiendo por ahi.

Fiestas de Férez

Este fin de semana pasado he tenido la oportunidad de pasar con mis amigos Pilar y Miguel, las fiestas de verano de Férez. No soy un guía turístico ni nada que se le parezca, aunque no estaría de mas tener una cartulina con mi nombre por si se me olvida... claro que para eso tengo el DNI, en fin, que me lo pase genial acompañando a las reses hasta el corral desde el que partiría el encierro al día siguiente. Ir montado en la parte trasera de un autentico todoterreno... juro que solo me faltaba tener un rifle para elefantes. Además allí aprendí una lección fundamental para vivir las unas fiestas con encierros: toro = muerte. De hecho me enfrente a un destino incierto el día que se escapo la vaca y se puso en peligro la vida de todos los que allí estábamos, de los que estábamos cerca de la vaca me refiero.

En definitiva me lo pase de maravilla, unos paisajes preciosos, una compañía inmejorable y la emoción de los encierros. Aunque debo hacer una puntualización necesaria... ejem... la foto de la vaca desde detrás de los maderos la hicieron mis manos cobardes. ¿Por qué? Bueno, creo que ha quedado claro con lo de toro = muerte. En definitiva, no quería que una vaca ávida de sangre me dejase mutilado. Sin embargo Pilar, con evidente riesgo para su integridad física, asomo la cámara digital lo suficiente como para hacer la otra foto que si que esta genial y merece la pena. Yo no pude hacerme el valiente... ejem...

¡¡PAZ!!